"Go or go ahead and just try me...". R. W. 

Dicen que vino de Udine, una tarde de otoño,
y que cuando llegó fue Frankie,
nadie ni nada más que Frankie, 
en mis brazos y en mis besos,

y que después de eso no
                                         se fue
                                                    más
                                                            de mí… 

Cuatro meses

"Algunos sienten la lluvia. Otros sólo se mojan". B. M. 

¿Te das cuenta de que el invierno no va a volver?, digo,
mientras miro cómo la lluvia hiere la atmósfera
de esta mañana de lunes de agosto, acá, en Resistencia…
Y el calor del asfalto asciende y envuelve los cuerpos…
Y tu mirada se pierde en algún punto de este horizonte gris…
Y tu rostro sólo ensaya una sonrisa como respuesta…

Mucho antes de este parco intercambio de palabras y gestos,
los dos presentimos que hay mucho que no va a volver…
Ahora, una sensación difícil de aceptar nos arrebata
(y nos conmueve…), el se-acabó-lo-que-se-daba…

Pero ya pasó mucho tiempo, amor,
y si todas las cosas que pasaron
ya no van a volver como tales,
como reflejos perfectos de la experiencia,
como copias exactas de todo lo vivido,
van a volver, sí, como un estremecimiento,
                                                               un ímpetu
que vigorice lo nuevo y nos deje seguir creciendo…

Incluso los veranos más gozosos son lacerados por el otoño
y exterminados por el invierno…
Sólo este duelo suntuoso
garantiza que
el mundo
pueda
darnos
            otra primavera…

Algunas veces

y algunas veces me consume
un pensamiento,
gastado como el gastado cuervo de Poe...

¿Y si no existiera este celular?
¿Y si no existiera esta PC?
¿Y la banda ancha... wi fi?
Muchas cosas no hubiesen pasado...
sin duda, vos, por ejemplo...

pero pasaste, pasás
(¿hasta cuándo?)
y no niego que hoy,
a veces,
te siento frágil,
como un buen recuerdo...
inolvidable, también, cerrando los ojos,
                                                              así...

algunas veces me resulta difícil
entender(te)
y entonces me permito dudar
                                            huir
                                                  evitar

y algunas veces me consume
un pensamiento,
gastado como el gastado cuervo de Poe...

desenchufarme, sin cables, zarpar...

Obcecación

¿Qué textura tiene el amor?
¿Se confunde, acaso, con los perennes tulipanes
que perviven desde hace siglos, bellos siempre,
desde que dejaron Pamir e Hindu Kush para no volver ya?

¿Qué sabor tiene el amor?
¿Se parece al que disfruto
cada vez que nos besamos
y nuestros alientos se mezclan,
                           desprejuiciados?

¿Dónde vive el amor?
¿Es, quizás, allí dónde una mañana de domingo,
fría y luminosa (no precisamente como la de hoy),
te dejé, débil, sin poder besarte?

¿Está allí, en mis noches de insomnio,
en mis días de locura persecutoria, obsesiva
y obcecada?

                  Obcecación...

Amor, sólo quiero tocarte el alma...
                                            Nada más...

"Sin ti las emociones de hoy sólo serían las envolturas muertas de las del ayer."
(Amélie, 2001).

Offline love

... like the desert miss the rain...

ya no hay estaciones... 
es agosto y hace demasiado calor en esta ciudad...
la realidad ha invertido algunas de sus categorías...
en eso se parece a mi mente, dislocada
enloquecida desde hace días...

no es extraño que este amor viva offline,
sin stalking ni correo spam...?

Algunas películas que recomiendo... =) (y que están disponibles en mi filmoteca! ja)

Quiero...

No quiero las migajas de un amor... Quiero desagarrame el alma de tanto querer, de tanto amar... Quiero que mi locura desbarranque de tanto quererte, quiero una caída libre de sensaciones... Quiero quererte hasta las vísceras, con la piel, con la sangre, hasta los huesos... Quiero sentir la desmesura del amor... Quiero gritar que te quiero y que el eco lo disperse por todos los puntos cardinales... Con vos, no quiero las migajas del amor...

When words seem not enough...

es cuando me sumerjo en un remanso (ciénaga, de a ratos)
de minuciosos sonidos y aromas que traen imágenes 
de un tiempo en el que no había 
tanto sentido impenetrable...
incauta existencia…

entonces no había el frío estremecedor de tu piel
ni tantas palabras contenidas en una mirada
ni tantas preguntas vanas…

sólo arroyo montaña piedra bosque claro
y dos pupilas que observaban 
sin saber ni querer saber…

pero, ahora, con vos…
ya no...

AHORA es cuando

words 
          seem
                   not 
                        enough

para contener tanto en tan poco… 

y me quedo en este remanso
(ciénaga, de a ratos…)

El interior del interior

Aquí, en el interior del interior,
es temprano todavía...
las cosas suceden como si no quisieran...

Lento
abro la puerta (la única)
el frío se cuela por ahí
revive el interior de un espacio 
caldeado por ideas que arden...

Aquí, en el interior del interior,
el cielo está demasiado blanco hoy...
blancura que no tiene mi mente
plagada de miedos y ansiedades...

hay demasiado silencio acá (¿o aquí?)
demasiadas palabras que hacen ruido
el silencio deja pensar...
y no quiero... 

Soy de los que entiende mejor las cosas en la oscuridad

Aquí, en el interior del interior,
cuando ya sea tarde,
y vos te despiertes,
cuando este mundo ya no sea
(tan nuevo)

quiero que seas parte de mí
que no te vayas
a pesar del silencio...
de esta oscuridad que
enceguece...

Suspended clear in the sky are the words / that we sing in our dreams...

no quiero que bebas de las aguas del Leteo...