No hay más besos, ni
largos abrazos.
No es principio ni final.

Dieciocho meses

Los días y las noches forman 
torres enormes unos sobre otros,
igual que los miedos, que van y
vienen, a veces, como el cielo y
como las palabras que usamos
siempre, para amarnos
                                 bien
                                       o 
                                         mal.

Hay espacios grandes de tanto
dar, que no están agotados
ni jamás lo van a estar.
Hay algo en todo esto quizás
un poco difícil de explicar, un
lazo nuestro, íntimo y sutil.

Una hora (o muchas horas), una
historia revelada, una mano que
presiona y calma, una sonrisa 
tuya, los cuerpos y las sombras, 
un camino que se hace nuestro. 
¡Lo vasto en vos y yo!

Y todo sigue palpitando,
todo abierto al dar... 

Illia 316

El olor a sudor, o un día de trabajo y de

                                       colectivos. 

Las sábanas blancas no blancas.

Los gritos y los ruidos extraños. 

La señora de la cara y los gestos

                                      graciosos.

Los billetes de Evita que nadie quiere

                                                aceptar.

Tu cara con las piernas sobre los hombros.

Eso que se siente con nuestros afueras adentro.

Las pasiones y las porquerías, la ducha que no 

                                                          calienta.

Todo eso 

               era...

Hoy es un día

La distancia o que te cambien por un grupo de burgueses sin alma. Amistades o artificios.
Usar un celular sin batería. Matar una lagartija cuadrada. Sueños o pesadillas.
La culpa o el cristianismo. Similitudes o diferencias.
La escritura: fluir de la conciencia. ¿Freud o Woolf? Similitudes y diferencias.
Enviarlo, fuera de tiempo. Riesgos o coherencia.

Que el azul te sienta bien, que no sabés mentir, que así es la vida.
Que el mundo no se ajusta a tus expectativas.

Nacer sin que te piensen. Poético.
Ser más útil que el chanchito a la parrilla que todo el mundo va a comer hoy.
El quid de la cuestión

Todo eso,
y un poema sibilino.

Silencio

acaso

nadie piensa

que el silencio sea

una virtud, una gracia

del tiempo y los sentidos.

mi mano sobre tu pecho y

el pulso intenso de tu corazón

grande y joven y complejo,

eso es

            el silencio

que no separa, sino que une

y vibra, muy adentro...

"¿Sos feliz conmigo?"

me preguntás. Y no

sabés que hoy de Vos 

penden mi existencia y

mi felicidad...

¿Qué es el Chaco
sino el sudor pesado de
almíbar, de vidrios
fundidos, de estos días cálidos de
                                            siempre?