Referencias

"Maravillosa estupidez: ¡No soy realista! Apenas real...".

R. Fogwill.

Escribir esta vida mía que ha sido un desgarro

profundo, afilado, querer asirla por la cintura y

caer en la cuenta de que el intento es absurdo

                                                          siempre. 

Las referencias son vagas, surreales, el frío

ha corroído los sentidos, los afectos, que 

hubo alguna vez. Me pierdo en senderos

                                              circulares.

No es fácil. Busco, desde el primer día. 

Participación en el programa "Jóvenes con Voz"

La exageración es natural

en la gente, toda, excesiva

La gente, por ejemplo, piensa

que entiendo, que sé, que puedo

Y eso es, claro, exagerado.

Lo mediocre es la nota esencial

de mi origen y mi destino.

¡Ay, la gente!

¡No se puede hacer ver 

a quien no quiere ver!

Cuánto creía entonces, cuando
mi madre creaba los días y las
noches, en esa vida itinerante
de la infancia ya lejana.

La gente se escucha solamente a sí misma
no existen las palabras que vinculen con
                                                 los otros

Priman las prerrogativas, la autosuficiencia
no hay miradas, no hay escucha

It's like you feel homesick for a place that doesn´t even exist... 

Yo no quiero ser como la golondrina
esa en que César Bruto desea devenir

Quiero un lugar con mar
no por la arena y por el sol y
por las palmeras que se mecen
con el viento caliente que no cesa

un lugar con mar frío y
con pinos y arenas frías
un frío que me permita
mirarme, que no me consuma
como el calor de este norte grande
que me guarda y me retiene desde hace tanto

Si yo pude, ellos tienen que poder

se repite a sí misma la delicada joven

santafesina, de sonrisa y dientes blancos

Si yo pude, ellos tienen que poder

lanza, como un mantra bien aprendido

después de tanto encierro en un mundo

tan blanco como ella, de fronteras y

códigos perfectos, bien delineados

Si yo pude, ellos tienen que poder

No sabe que su historia no equivale a la 

de otros, tan distintos, tan diversos,

tan humanos como ella

El mundo reniega de sus Frankensteins,

se cree sus propias mentiras

Rosario, septiembre de 2014

En este restaurant barato
las servilletas de papel no
secan, no absorben las penas
ni los pensamientos absurdos.

Desde acá, miro las ideas
que sobrevuelan las cabezas
de la gente que nunca se detiene.

Muchos llevan pequeñas cajas
que les avisan que van a morir,
y así se creen autosuficientes.

Hay gestos que se parecen mucho a
esos likes que sabés que van a estar
siempre en Facebook, intrascendentes
de tan comunes, de tan frecuentes.

Son gestos que se iteran
en todos lados, sin culpa,
como reflejos infinitos de
todo aquello que no se quiere ver

Fragmentos

Se confunden las piezas de
un rompecabezas interno, se
desarman los músculos, los
                                 huesos,
la carne de tantos anhelos y
sudores y rostros más o menos
                             conocidos...

Un mar de sombras que se
mecen sin cesar y ocupan
estos lugares cada vez más
                           pequeños.

Un saco de fragmentos, de
restos que quedaron de
naufragios ignotos.

Eso soy.

Rancio

Son esas palabras rancias
las que vuelven siempre
y nos pierden de nuevo
                       cada vez.

Palabras ajenas, de cruces y
de espadas, de miedo y de dolor,
de machos y de sueños que se cumplen
con sortijas de familias bien formadas.

Palabras que niegan espacios, tiempos,
que anulan experiencias y deseos.

Es mentira que todo lo pueda el amor.

Atajos

"Cada uno somos un desierto".

François Mauriac. 

Somos abismos
chocándose
los unos a los otros
en la loca carrera por el control
                    y la normalidad.

Abismos cuyos bordes se
caminan día tras día, casi
sin pensarse, sin mirarse,
como atajos imposibles.

Somos el absurdo de todos
esos días y los abismos que
se suceden
sin cesar...

Adentro, hay precipicios
insondables, recónditos.

No me puedo encontrar.

con el otro une 

lo que adentro corroe

hondamente desdichados 

Sin papel de regalo

"La gente se brinda mutuamente cosas que no pueden envolverse con papel de regalo".

Nadine Gordimer. 

Se hace difícil sortear el frío, la indolencia aparente del
primer contacto, las primeras miradas, los primeros
gestos que se encuentran y se tocan, indecisos,
                                                indecibles.

Tres décadas de historias, de relatos (a veces
ficciones) que hicieron lo álgido de mí, y
un miércoles glacial y salteño de julio.

La publicidad me ha sido indiferente,
y el público, siempre exiguo, incrédulo.

Pero, a veces, como ahora, hay
presencias intensas, que alimentan
muy adentro... hay palabras que
se hacen carne eterna, en un momento.

Pasan muchas más cosas que todo lo que se muestra...

Cultura

Podría haber sido peluquero
diseñador de indumentaria
ingeniero civil
maquillador
arquitecto
peinador
agricultor
pintor
titiritero
periodista
cantante de ópera
actor
biólogo
incluso taxi boy
o pibe chorro

o nada

muchas cosas podría haber sido yo

Pero soy docente
(o algo cercano)

El capitalismo siempre termina
engulléndote y prostituyéndote
de todos modos, siempre

Pendientes

Esa ficción que no volví a llevar
conmigo cuando bajé del colectivo
fue motivo de lamento constante
durante un largo tiempo. Tenía diez
u once años (creo) y De la Tierra a 
la Luna era el libro, que acababa de
conocer, tal como Verne lo había
concebido por lo menos un siglo atrás.

Pocas páginas había recorrido hasta
entonces, de modo que perderlo fue
cerrar una historia antes de que
terminara realmente, algo que
se cerró antes de tiempo,
un final precoz y aciago.

Bastante tiempo llevó el olvido,
pero ahora que lo recuerdo,
muchos años después, y que
vuelvo a pensar en las páginas
nuevas, en las palabras confusas,
difusas, difíciles, en el ánimo terco
y potente,

me parece la profecía irónica de un
destino signado por lo inacabado,
por algo que se cierra sin agotarse.

Siento que hay lecturas que
siempre están
pendientes...

Quedarse

Lo cotidiano es el espacio de lo absurdo.

Escucho: "Ella era mejor porque se quedaba con él".
El equilibrio perfecto entre irse y permanecer
es el amor, es querer al otro, con demandas
pero también con renuncias, con algo del
orden del irse, del no estar, a veces...

Vos sos mejor estando y yéndote, a veces...

Este amor no es un quedarse siempre.

No somos más que poses
alucinadas, sin esencias,
sólo coordenadas de
espacio y tiempo,
móviles.

¡Quisiera que mis días -todos-
estuvieran hechos de mañanas!

Yo también quisiera...

Fantasma

El texto es un fantasma que

recorre los pasillos plagados

de bits y pixeles.

Acá, las razones que explican
el amor se desvanecen,
se diluyen las palabras...

Todavía espero. 

Son corazas metálicas las que
atraviesan las calles del centro
incesante y nervioso.

Pocos son los que oyen

a los gorriones y sus cantos
en los árboles de la peatonal.

Qué es un nuevo día sino un paso más hacia la muerte?

Mi caos cosmificado

Soy, casi siempre, un hombre viejo

de veinte y tantos años, que mira

el mundo que trajina las horas y 

las cosas sin cesar, tras el vano

de alguna ventana lejana y oscura.

La vida me fue dada así, sin querer,

sin preguntas y sin pedidos; yo me he

permitido la vida como quien se 

permite un regalo que no le agrada,

un regalo que se conserva por cortesía.

Me fue concedida -dicen....- por 

mi madre y por un padre -a quien no

conozco. Yo digo que la vida, la buena, 

al final nos es dada por alguien a quien

elegimos y comprendemos muy bien.

Vos me das esa otra vida, esa que

quiero y que elijo y proclamo.

Vos sos mi lugar tranquilo, 

mi caos cosmificado.

Los sonidos y los pájaros han creado un mundo

¿Alguien ha advertido acaso, que
el canto agudo de los gorriones 
sobre los árboles de la peatonal
(multiplicados por mil) no existían
antes?

Esos sonidos no existían antes y
por eso no existía este mundo 
dentro de otro mundo, este
paisaje extraño en el centro de
la ciudad. 

Los sonidos y los pájaros
han creado un mundo incesante,
un lugar que atrae y conmueve
intensamente. Así como tu amor,
desde hace dos años.

Las palabras y los abrazos tuyos
han creado un mundo. Ya no es
posible replegarse, desandar el
camino que este mundo ha forjado
desde aquel primer otoño. 

Los sonidos y los pájaros son
tus palabras y tus abrazos...

“Porque el camino es árido y desalienta,
porque tenemos miedo de andar a tientas.
…Dame la mano y vamos ya,
dame la mano y vamos ya”.

María Elena Walsh

Perfect Symmetry

Esperé tu llamada anoche
necesitaba hablar con vos
No me gusta que me hablen 
cuando tengo los anteojos
Me dolió lo que dijiste 
en ese momento, pero ya está...

Las palabras de un texto inquietante
han quebrado una fibra íntima en
esta siesta de otoño de calor atroz.
¿Dónde esta lo bello sino en el
estremecimiento que viene de ellas,
dioses verdaderos que hacen y 
deshacen mundos enteros a su antojo?

La belleza no duele, pero muestra,
conmueve, hace ver lo que no se vio.

Sueños

Cuántas personas somos en
el transcurso de un solo día
cuántas palabras encerradas
como pájaros no se atreven
a decirse, a salir, a cuántos
lugares y tiempos nos llevan
los recuerdos y los anhelos
que se espejan en miradas
concentradas en un punto.

Todas las personas que fuimos
desde aquel primer día se
congregan en esta esquina del
pensamiento y conversan con
los dos, sin miramientos.

Y seguimos,
no nos detenemos...

Los sueños también hablan.

"Era como un juego que los dos habíamos decidido jugar, si tener que discutir las reglas". Paul Auster.

Moría Bukowski y nacías Vos.
En esa némesis, quizás yo era
inevitable...

Lugar

Te sentía cercano
en ese lugar distante y
familiar a la vez, lleno de
gestos que a veces olvido en
mi soledad de siempre, las palabras y
las risas familiares de un domingo que
se extiende lejos, en el horizonte pesado de
este río enorme que me trajo alguna vez, sin que
                                                       me diera cuenta...

Contuve mis gestos y mis palabras para llenarme de tu lugar,
los ojos bien abiertos, las memorias sensorial y visual ávidas,
repletas, un día entero que me hizo bien, adentro...

Vos conmigo
                    todo el tiempo.

Hay lugares que son tumbas
sin algunas presencias, sin
algunas palabras que antes
rompían el ruido ensordecedor
del vacío y llenaban la atmósfera...

Uno más diez

¿Cómo que no voy a

                     volver?

Se vuelve siempre a

esos lugares que uno

ama intensamente.

Esos lugares que 

llenan con su aroma, 

sus texturas, sus sonidos, 

sus colores, sus misterios.

Mi lugar sos Vos.

Ahí

no dejo de volver 

todos los días. Y

cada nuevo mes

se siente con más

potencia el impulso

del viaje.

Recorrerte 

sin cesar...

Tararea canciones en 

voz muy baja y es 

imposible evadir

el encanto...

Hijo, yo me vuelvo...
Eso dijo. Casi susurrando.
Yo pensé en su sonrisa.
En que elegir la haga feliz.
Alguna vez...

Espera

A veces me pasa que no sé
si seguir escribiendo vale,
y entonces me sorprende
un gesto tuyo, un cariño claro y
desinteresado que me inquieta.
Como esa espera insospechada
de esos días que estabas ahí, en
esa cueva lejana y caliente que
es donde vivo, ocasionalmente.
Vos no lo viste (quizás), pero
el alma me sonrió y yo terminé
dándote mi confianza entera.
Sólo para Vos...

No quiero acercarme a lo que
siempre va a estar lejos.
Lo lejano que permanece
                                   hiere.
Quiero seguir lejos, frío.

You and me and everyone we know...

Una mirada que se asoma tras un velo de agua y

de pasado.

La seguridad de sabernos y de no dejar de

buscarnos.

Asirnos en sueños, arrebatadamente.

Allá, el mundo.

Tanto

Qué es estar feliz sino
esta serie inacabable de instantes eternos y
llenos de improvisaciones y de sencilleces y de cosas
nuevas, de risas y miradas que brillan y se confunden en una…
Qué es sino estar de a dos impetuosamente, así, con la mente en 
blanco y los corazones llenos y las manos tibias y grandes y fuertes. 
Qué es sino estar lleno de Vos, el alma y la sangre empapadas de
tus gestos y tu compañía silenciosa y honesta que abraza y protege.
¿Qué sería del mundo sin esta arena fresca que sentimos juntos y
el sonido tenue del agua y de las voces del río que nos dicen tanto?

No me olvido de que siempre es verano

cuando el cinturón de Orión está

en el centro del cielo...

A veces me pierdo y
te pierdo en el ímpetu de
la distancia y la ausencia.
Y vuelvo a necesitar saber
quién sos en verdad, más
allá de las máscaras...

Luego, en la locura nos encontramos
(y también en los sueños, que son lo mismo).

Reflejo

Hay una grieta grande de
este sol sobre la tierra y
sobre 
          las  
               conciencias.
Se confunden las palabras y
las imágenes, pero 
todo se aclara siempre…
Ahora se sabe que el mundo
sería extraordinariamente igual
si yo no estuviera. 

Ouroboros

Un apagarse incesante...
Experiencias ilusiones desilusiones
heridas pesares in 
                             illo
                                   tempore
quién soy?
qué soy?
valgo?
importo?
provoco?
me ven?
voy?
hacia dónde?
cómo?
para qué?
Preguntas que invaden de nuevo
y enceguecen la mente y el corazón…
del gozo a la desazón
                                 in illo tempore…

Quiero salirme de mí
golpearme más
y gritar.

Duelen el silencio, el vacío…
No quiero que no me digan.
Siempre ser el último.

Dos

Cerrando los ojos se ve mejor.
Uno se mira fijo por dentro y
entiende más las palabras y
las decisiones, los cambios y 
las obsesiones de ayer y de hoy.
Se leen las canciones y las imágenes 
del tiempo y esos ratos de abrazos y
de manos firmes y grandes y fuertes. 
Se huelen los aromas de los lugares
nuestros y se palpan las cosas que 
vendrán infinitas, quizás pronto o 
tal vez más tarde, pero incesantes…
Se entiende que el ser de uno 
se enreda con el ser de un otro 
desafiándolo y haciéndolo mejor.
Que una vez que dos destinos 
amarran juntos, juntos caminan
confundiéndose con los sonidos,
las texturas y los colores del mundo. 
Que uno es otro y que el otro es uno, 
que sí nos hacemos bien, siempre. 
Cerrando los ojos se ve mejor.