Dioses

Los dioses no murieron,

pero cada vez hay menos. 

¿Qué es esa entelequia que

conocen como república?

¿Y esa otra que llaman

democracia? ¿Qué dios

convoca a la igualdad y

la fraternidad entre los

pueblos y las personas?

Sólo ideas naftalinadas,
añejas expresiones de
deseos minoritarios.

Ni siquiera los dioses de
mirra e incienso que el
Oriente lejano e impreciso
había legado al Occidente
pretendidamente preclaro
se pronuncian.

Los dioses del yo y del
felicismo exacerbados
subsisten el trance,
la partida inexorable
solamente. 

Tanto

Me acuerdo de esas (tantas) veces en que permanecí en silencio en distintos lugares, con distintas personas. Y de esas (tantas) interpelaciones para que dijera algo, para que hablara, para que dijera, para que participara, para que pronunciara alguna palabra en medio de tanta palabra vacía. Interpelaciones envueltas en sorna: "ay, el tímido", "ay, Pablo no habla", "ay, habla demasiado...", y así, sin cesar. 

Todo eso dolía, porque sentía que la palabra me había sido negada desde siempre: mi sexualidad es constitutiva, yo no puedo escindirme en razón y sexualidad, como en dos mitades que se buscan y no se encuentran. Para mí, un chico gay nacido en Salta -bastión del deshumanismo católico- el mundo siempre era para otros, para los que estaban bien, para quienes habían sido sanos: mi palabra no podía aportar nada, era palabra enferma, palabra vana... ¿cómo querían que hablara? No me sentía útil ni valioso. 

El cliché de que a todos los académicos tiene que gustarles Dr. House...

Buscarse en los libros

Cuando salgo de casa y
la dejo sola, por horas,
la imagino recorriendo,
incesante y exhaustiva,
los caminos de libros de
mi biblioteca, con asombro,
muchas veces; con pesar,
otras tantas, con nostalgia...

La nostalgia de un pasado que
duele por todo lo que no dio,
por todo ese tiempo que no
florecía, aunque se lo regara
insistentemente.

A mi madre la imagino buscándose
en los libros que ahora puede asir,
oler, tener.

Nadie sabe

Nadie sabe de aquel tiempo

de carbón y leña, cuando llenabas

bolsitas de cuatro kilos y las estibabas

prolijamente en filas simétricas con base diez,

cuando te dolían los dedos después de tardes enteras

de anudar esas bolsitas sin cesar y tenías la cara muy negra.

Nadie sabe de esas cargas 

interminables de quebracho, toneladas que

venían del Chaco o de Santiago y colmaban 

el acoplado del camión de Tulio, punzantes, afiladas,

cuando te pasabas horas enteras con tu hermano o quien 

fuera, para descargar ese quebracho que prometía recompensa. 

Nadie sabe de esos tiempos de infancia sin luz,
sin espacio, sin padre.

Nadie sabe, en fin, que sos hoy

aquel que fuiste entonces, a los ocho,

a los diez años, al lado del mar salado y frío,

cuando trabajabas duro para otros y, sin saber,

para vos, que te forjabas un destino contra el viento

huracanado que venía del sur lejano y desconocido.

La gente

No me gusta que me hablen, que
me digan cuál es mi esencia, cuando
ni siquiera tengo claro quién soy.

"La gente esta preocupada"
"La gente está angustiada"
"La gente está expectante"
"La gente tiene miedo"
"La gente quiere saber"
"La gente quiere un cambio"

¡Cuánta gente indiferenciada,
reducida a lo igual, a lo idéntico!
¡Cuántas vidas sin vida!
¡Cuánta soberbia impune!

Preguntas

¿Por qué en las ciudades nunca está permitido girar a la izquierda y siempre se puede girar a la derecha? ¿Por qué los lugares donde venden golosinas son "tiendas de droga, drugstores, y no tan sólo "quioscos"? ¿Por qué no puedo caminar por las calles de la mano con la persona que amo?

Ser

"Acepta la pérdida para siempre."

Jack Kerouac

¿De cuántos fragmentos está hecho 

el sí mismo? Desde aquellos trozos 

crédulos y esas escenas frívolas

hasta esta actualidad repetida pero

tan perecedera como otras, como todas.

No creo en presentes eternos, inalterables.

Quiero perderme entre la gente, dejar de

ser pensado como una esencia, ser tan solo

                                                                 ser

Dolor

"Para escribir es necesario comprender."

Guillermo Saccomanno.

Nos vamos haciendo viejos
juntos y lejos, alternativamente.

Nuestras vidas siguen sólo

fundadas en literatura.

Como entonces, cuando 

a través del espejo de un 

colectivo urbano miraba

el tiempo que se iba 

incesante y me preguntaba

si todo lo que era más allá 

de mis ojos existía en verdad

Si la pampa llana y triste, 

si las casas bajas y oscuras,
o los padres que no están,

si los árboles exangües y 

las veredas y los desagües

y los tendales llenos de sol

existían más allá de mí. 

El tiempo duele en preguntas.  

Ni una menos

Las consignas me perturban
malamente, no profundizan
en nada que no sea escándalo.

El escándalo es momentáneo,
no permanece, no complejiza.

Lo que se piensa, trasciende.

Perder

Decir el mundo, problematizarlo,
será acaso un objeto que se diluya
en los intersticios de una eternidad
                                     insondable

El sentido de las cosas se me escapa,
lo humano se pierde en el fluir de las redes,
se exacerban las vanas contingencias del
placer inmediato, las sonrisas plenas y
                                   las palabras vacías
                                            que no llenan
                                                        nada

En esto, una certeza:
cuando dice "yo" o "mí", me pierde.

¿Qué textos se leen para entenderse a sí mismo?
¿Tantas lecturas como personas hay?
¿Qué referencias son válidas?
¿Hay sentido para todos?

No extraño mi niñez

"Todo aquel que ha querido a aquel chico que yo fui, y que aún no perdono, me llena de gratitud."

Leopoldo Brizuela. 

"Uno nunca deja de ser un niño"

repiten mecánicamente, como si

la niñez fuese un bloque de experiencias

uniforme, un mar de alegrías, sonrisas y

abrazos de una madre cálida y estereotipada.

De mi niñez yo recuerdo el temor a hablar

a preguntar a opinar libremente, por miedo

a que me escupieran un "¡puto!" sonoro y 

cargado de culpa y de vergüenza, como

                                       siempre fue... 

Locura

"Todo es abstracto. Es lo único que hay ahora."

Fahrenheit 451.

Otoños tórridos, mentes gélidas
igual que siempre, acá

El absurdo de ir de compras
al supermercado u otro lugar
como todo, siempre
gentes con aspecto vacuno
arrastrando carros por pasillos
atestados de productos que no
necesitan, que los poseen

Lo locura es esto:
mentes ardidas, ardientes,
que no ven sentido en ningún lugar.

Tierra y fuego

¿Qué es esto que se dice razón
cuando no hay sentido en los días?
¿Qué es esto que se dice amor
cuando las palabras están huecas?
¿Qué es esto que se intenta siempre
cuando el camino es solo noche?
Ni siquiera los abrazos de tierra y
fuego alcanzan a cubrir las penas.

Me decepciono a mí mismo,
no nací para hacer la revolución
que tanto esperaba yo, siempre,
que tanto esperabas secretamente
Vos cuando me dejaste entrar en tu
mundo, pequeño y grandioso.

La revolución se me escapa de las manos,
a cada momento, con los años, que no dejan de venir
y de pasar

Así como nos sentamos
en la ribera y ya no pensamos,
así como el agua va, inexorable,
estamos a veces cuando nos hablan
sin profundidad, sin afecto, sin querernos...

Creer

Dejame creer en algo que
no sea santo ni virgen,
sino cosa desflorada
inmemorialmente

Dejame creer en algo
cuando no creo en nada,
salvo en quien duele la
vida desde siempre

El ego herido

¿Y qué si todos soñáramos lo mismo?

El individuo se diluye en un gregarismo onírico,
muerte a la inventiva, a la creatividad, al genio personal.

10 años

Nunca estuve tanto
                   en un solo lugar
¿Por qué este detenerse acá?
Tantos desgarros dentro,
tantas pasiones adormecidas,
el tiempo detenido, a veces, y
un destino que se aparece, recio.
Rostros que recuerdo levemente,
tras una niebla de tierra y pena.

El ser es un gigante que se te sienta encima.

Génesis

El mundo y sus cosas fueron creados
                      por marginados de la norma
y el sexo ordinarios, labrados a fuerza de
sudor y sangre de trans, travas y bisexuales,
de putos y de tortas sin patria y sin hogar.

No hay distinciones en el origen
Lo otro vino después

El sexo es el omphalos.