La gente

No me gusta que me hablen, que
me digan cuál es mi esencia, cuando
ni siquiera tengo claro quién soy.

"La gente esta preocupada"
"La gente está angustiada"
"La gente está expectante"
"La gente tiene miedo"
"La gente quiere saber"
"La gente quiere un cambio"

¡Cuánta gente indiferenciada,
reducida a lo igual, a lo idéntico!
¡Cuántas vidas sin vida!
¡Cuánta soberbia impune!

Preguntas

¿Por qué en las ciudades nunca está permitido girar a la izquierda y siempre se puede girar a la derecha? ¿Por qué los lugares donde venden golosinas son "tiendas de droga, drugstores, y no tan sólo "quioscos"? ¿Por qué no puedo caminar por las calles de la mano con la persona que amo?

Ser

"Acepta la pérdida para siempre."

Jack Kerouac

¿De cuántos fragmentos está hecho 

el sí mismo? Desde aquellos trozos 

crédulos y esas escenas frívolas

hasta esta actualidad repetida pero

tan perecedera como otras, como todas.

No creo en presentes eternos, inalterables.

Quiero perderme entre la gente, dejar de

ser pensado como una esencia, ser tan solo

                                                                 ser

Dolor

"Para escribir es necesario comprender."

Guillermo Saccomanno.

Nos vamos haciendo viejos
juntos y lejos, alternativamente.

Nuestras vidas siguen sólo

fundadas en literatura.

Como entonces, cuando 

a través del espejo de un 

colectivo urbano miraba

el tiempo que se iba 

incesante y me preguntaba

si todo lo que era más allá 

de mis ojos existía en verdad

Si la pampa llana y triste, 

si las casas bajas y oscuras,
o los padres que no están,

si los árboles exangües y 

las veredas y los desagües

y los tendales llenos de sol

existían más allá de mí. 

El tiempo duele en preguntas.  

Ni una menos

Las consignas me perturban
malamente, no profundizan
en nada que no sea escándalo.

El escándalo es momentáneo,
no permanece, no complejiza.

Lo que se piensa, trasciende.

Perder

Decir el mundo, problematizarlo,
será acaso un objeto que se diluya
en los intersticios de una eternidad
                                     insondable

El sentido de las cosas se me escapa,
lo humano se pierde en el fluir de las redes,
se exacerban las vanas contingencias del
placer inmediato, las sonrisas plenas y
                                   las palabras vacías
                                            que no llenan
                                                        nada

En esto, una certeza:
cuando dice "yo" o "mí", me pierde.

¿Qué textos se leen para entenderse a sí mismo?
¿Tantas lecturas como personas hay?
¿Qué referencias son válidas?
¿Hay sentido para todos?