Buscarse en los libros

Cuando salgo de casa y
la dejo sola, por horas,
la imagino recorriendo,
incesante y exhaustiva,
los caminos de libros de
mi biblioteca, con asombro,
muchas veces; con pesar,
otras tantas, con nostalgia...

La nostalgia de un pasado que
duele por todo lo que no dio,
por todo ese tiempo que no
florecía, aunque se lo regara
insistentemente.

A mi madre la imagino buscándose
en los libros que ahora puede asir,
oler, tener.

Nadie sabe

Nadie sabe de aquel tiempo

de carbón y leña, cuando llenabas

bolsitas de cuatro kilos y las estibabas

prolijamente en filas simétricas con base diez,

cuando te dolían los dedos después de tardes enteras

de anudar esas bolsitas sin cesar y tenías la cara muy negra.

Nadie sabe de esas cargas 

interminables de quebracho, toneladas que

venían del Chaco o de Santiago y colmaban 

el acoplado del camión de Tulio, punzantes, afiladas,

cuando te pasabas horas enteras con tu hermano o quien 

fuera, para descargar ese quebracho que prometía recompensa. 

Nadie sabe de esos tiempos de infancia sin luz,
sin espacio, sin padre.

Nadie sabe, en fin, que sos hoy

aquel que fuiste entonces, a los ocho,

a los diez años, al lado del mar salado y frío,

cuando trabajabas duro para otros y, sin saber,

para vos, que te forjabas un destino contra el viento

huracanado que venía del sur lejano y desconocido.

Mi caos cosmificado

Soy, casi siempre, un hombre viejo

de veinte y tantos años, que mira

el mundo que trajina las horas y 

las cosas sin cesar, tras el vano

de alguna ventana lejana y oscura.

La vida me fue dada así, sin querer,

sin preguntas y sin pedidos; yo me he

permitido la vida como quien se 

permite un regalo que no le agrada,

un regalo que se conserva por cortesía.

Me fue concedida -dicen....- por 

mi madre y por un padre -a quien no

conozco. Yo digo que la vida, la buena, 

al final nos es dada por alguien a quien

elegimos y comprendemos muy bien.

Vos me das esa otra vida, esa que

quiero y que elijo y proclamo.

Vos sos mi lugar tranquilo, 

mi caos cosmificado.

Dieciocho meses

Los días y las noches forman 
torres enormes unos sobre otros,
igual que los miedos, que van y
vienen, a veces, como el cielo y
como las palabras que usamos
siempre, para amarnos
                                 bien
                                       o 
                                         mal.

Hay espacios grandes de tanto
dar, que no están agotados
ni jamás lo van a estar.
Hay algo en todo esto quizás
un poco difícil de explicar, un
lazo nuestro, íntimo y sutil.

Una hora (o muchas horas), una
historia revelada, una mano que
presiona y calma, una sonrisa 
tuya, los cuerpos y las sombras, 
un camino que se hace nuestro. 
¡Lo vasto en vos y yo!

Y todo sigue palpitando,
todo abierto al dar... 

Frágil

Pensar nunca ha sido
buena idea y menos hoy
a esta altura del día con
el peso infinito de 
muchas horas sin
dormir y enfriar algo, 
un poco, la mente...

Tengo ganas de perderme en
los laberintos transparentes de los
sueños y dar vueltas y vueltas sin
cesar hasta encontrarte en 
alguna esquina inasible de
esos frágiles mundos y que
me acaricies el alma y me
beses y me penetres, 
quebrándome...

La cordura es un cristal
cayendo,
ahora...

La dulce impaciencia

Es la impaciencia de quererte

         la que me mueve en estos días

la impaciencia de saber que

uno de estos días podrías no estar ya

y, por eso, la impaciencia loca de querer agotar todas las experiencias

todos los sentimientos en veinticuatro o cuarenta y ocho horas

que se diluyen, fatalmente, como un montón de polvo entre los dedos

la impaciencia que genera tu ternura infinita

cuando, en silencio, concentrás tu mirada

y tus pensamientos en algún punto desconocido para mí

y tu rostro está en absoluta calma, distendido,

y tus ojos brillan más que siempre

y tu sonrisa es más real, más sublime…

la impaciencia de observarte en el súmmum de la excitación y el placer

y sentir esa conexión tan íntima muy adentro, y emocionarse hasta la médula

la impaciencia desgarradora de querer cuidarte cuando te veo débil

la impaciencia de saberte incalculablemente bueno, incalculablemente auténtico

por un gesto, por un acto pequeño pero enorme, por el amor y el odio fusionados

pero, además, la impaciencia de saberte inteligente, pensante y racional

la impaciencia inagotable de sentir que no hay error en todo esto

porque me hacés inmensamente feliz, en cada momento que estamos juntos

la impaciencia de saber que, por momentos, no existe nada más que vos, Amor…

Es la dulce impaciencia de quererte, Amor… 

El lugar del Amor

“Eres la palabra que marca la mayoría de mis textos, la que me gusta usar frecuentemente, cuando llego al éxtasis, y cuando no encuentro que decir, caes de nuevo tú, mi palabra, mil preguntas, mi excusa." (De algún lugar en la web…)

Antes de que

el paso inexorable del tiempo

deshaga el recuerdo tierno de

estas horas que pasé con vos,

juego con la ilusión de

retenerte en estas palabras…

No es nuevo esto…

siempre repito el mismo juego desde que

despedirse es una herida cada vez:

retenerte en el sonido y la letra de alguna canción

que escucho y tarareo (con mayor o menor éxito),

en alguna línea que leo o escribo,

en alguna imagen que viene

–precipitada– a mi mente

cuando cierro los ojos

sin pensar en nada más,

en algún aroma que percibo y

me trae algo de tu piel

o de tu respiración y

me deja como en stand by…

Confieso que esto funciona

algunas veces (NO siempre…).

Funciona mientras sepa que

habrá una próxima vez,

una próxima vez que no

sea pura ilusión e imagen espectral,

espectro que se escapa como el viento

entre las hebras débiles de un atrapasueños,

que se desvanece como esas letras

dibujadas vagamente

sobre un vidrio empañado

por el vapor de la partida.

Es lo que voy a intentar en estos días

hasta que llegue el momento de

verte y sentirte cerca otra vez:

las sábanas, el agua que derrama

amenazante sobre los cuerpos,

los rulos desgarbados,

las canciones que escuchamos juntos

mientras nos besábamos

frenéticamente, sin vergüenza,

los tequieros, los teodios, los no-no,

cada centímetro de este espacio

pequeño que ocupaste durante

algo más de treinta horas…

Voy a tratar de retener todo eso,

eso que vos también querías:

“¿No se puede conservar este

momento para siempre?”.

Quiero intentarlo para

no disolverme hasta la próxima.

Confiá en mí. Yo confío en vos.

Siempre se vuelve al lugar del Amor.

“…no cabe esperar que aquello que permanece sea lo mismo, pues el solo hecho de su repetición ya lo hace diferente; es decir: en la repetición, lo mismo vuelve como diferente.” C. B.

El contador es exacto

(o al menos eso parece:

en un mundo inexacto,

¿puede haber contadores exactos?,

¿acaso eso importa realmente?).

En este instante

van cincuenta y tres días,

trece horas, cinco minutos

y cincuenta segundos

desde esa tarde-noche

de aquel viernes húmedo  

y resistenciano en que

el tiempo decidió

no esperar más

(un viernes más

pero diferente…).

Estabas ahí sentado

(lo recuerdo bien…),

escuchando música,

abstraído del mundo,

fuera de este mundo...

(de algún modo, siempre supe

que vos no eras de este mundo,

estabas/estás más allá…).

Por eso no supiste que

antes de desconectarte

y bajarte a esta realidad

por un momento

yo había estado observándote;

un haz de luz solar

hacía de la escena algo irreal,

la fragmentaba en cientos

de porciones diferentes,

caleidoscópicas,

y eso te hacía más inasible…

Después de un saludo indeciso

nos cruzamos a ese bar,

el tiempo corría sin cesar

mientras las botellas se vaciaban.

Tu mirada, tu sonrisa, tus “no no”

me obsesionan desde entonces…

Me obsesiona cada encuentro,

cada nueva ocasión…

Noche-garage, Camba Cuá,

2 de Febrero, Battle Ship,

Mitre y el hombre elefante...

Hay algo iterativo en todo esto

pero cada vez es diferente…

CADA VEZ ES DELICIOSAMENTE DIFERENTE…

Sometimes are not enough

y el deseo tenía tu nombre...
nunca lo había pensado así...
podría desgarrar el tiempo
                                 cada hora
                                            minuto
                                               segundo
sufrirlo
         sufrirlo por saberlo fugaz
                                              efímero
                                                   perecedero
saberte ficción, saberte literario
porque el deseo tenía tu nombre
y vivir, a veces, 
                          es decir, sufrir a veces,
                                                                es lo mismo que decir VOS

                                                   

Quince horas...

Los sentidos exacerbados

propios de una encamada eventual…

Las expectativas puestas todas

en el nuevo encuentro

en el hombre nuevo

que aparece

vía fibra óptica.

La conexión parece

instantánea

pero wireless fidelity

no es REAL fidelity…

y rápido perece…