Tanto

Qué es estar feliz sino
esta serie inacabable de instantes eternos y
llenos de improvisaciones y de sencilleces y de cosas
nuevas, de risas y miradas que brillan y se confunden en una…
Qué es sino estar de a dos impetuosamente, así, con la mente en 
blanco y los corazones llenos y las manos tibias y grandes y fuertes. 
Qué es sino estar lleno de Vos, el alma y la sangre empapadas de
tus gestos y tu compañía silenciosa y honesta que abraza y protege.
¿Qué sería del mundo sin esta arena fresca que sentimos juntos y
el sonido tenue del agua y de las voces del río que nos dicen tanto?

Hay momentos...

Hay cielos y sonidos que algunos días me susurran al oído

y me hacen volver a un ayer con olor a origen, a raíz…

Pretéritos presentes en este (dolce?) far niente…

Ahora, en esta habitación que se dilata sin cesar,

asediado por este calor que quema y crece

con el transcurso de

                            las horas

                                          los minutos

                                                          los segundos…

quiero que nuestros sudores se mezclen de nuevo

en un juego desquiciado de semen y saliva y besos,

en un frotarse intenso de cuerpos

que se hinchan,

que inhalan y que exhalan,

que exploran y que prueban,

incautos, los placeres de la carne inflamada.

Que tu yo más genuino, más vital,

me penetre hasta la médula,

que me atraviese los huesos

y la sangre como en todos

los meses de este año

que ya casi acaba…

Quiero que nuestros cuerpos

desgarrados y deseosos

se fundan en un crisol de

momentos eternos

para el año que llega.

Otro viernes

Crepúsculo de viernes
y yo sigo sin poder ver
a través de tus ojos...
Los sonidos quietos 
de este día de muertos 
tampoco puedo oír...

La muerte que llega,
como siempre,
sin tu sangre
ni tu médula
ni tu cuello
ni tu clímax... 

Sin el simiente tuyo, 
otro viernes muere,
triste y gris...  

Seis meses

¡Todo era amor... amor! / (...) / con sus faltas de puntualidad, de 
ortografía; / con sus interrupciones cardíacas y telefónicas (...). O. G. 

El contador marca cerca de 183 días desde esa tarde... 
Y hay palabras y frases, caricias, canciones e imágenes,
de todos estos meses, que se agolpan enloquecidas
en mi retina, en mis dendritas y en mi alma-mundo... 
Y siento que hay cosas, de todos estos meses, que
están escritas con mi sangre y con mi sudor,
(inscritas en mi médula profunda y en mis huesos)
con tu sangre ardiente y con tu sudor salado
(incluso quisiera, ahora, escribir estos versos
con mi sangre para que veas cuánto te quiero
muy adentro de mí, fluyendo por mis venas).

Y algunas veces, en todos estos meses,
Tánatos nos visitó, sólo algunas veces,
y por su impulso quisimos
              torturarnos
              golpearnos
            amordazarnos
           descuartizarnos
         mordernos con ira
     desgarrarnos con pasión
  y matarnos, quizás, con dolor,
con demasiado dolor, amarnos...

Y es que de eso se trata el amor también
a veces, ¿no?, eso que duele tanto
que abrasa y conmueve,
confunde y atribula, 
pero, siempre,
obsesiona,
apasiona
y hace
crecer.

(quiero crecer con vos)

Quiero...

No quiero las migajas de un amor... Quiero desagarrame el alma de tanto querer, de tanto amar... Quiero que mi locura desbarranque de tanto quererte, quiero una caída libre de sensaciones... Quiero quererte hasta las vísceras, con la piel, con la sangre, hasta los huesos... Quiero sentir la desmesura del amor... Quiero gritar que te quiero y que el eco lo disperse por todos los puntos cardinales... Con vos, no quiero las migajas del amor...