Feriado

Tiempo de gracia.
Los lapachos están quietos,
                              silentes.
Son espejos de la calma
desatada en la ciudad inmóvil,
igual que el río negro que la corta en dos.

Lapachos-símbolo, lapachos-alma,
gigantes que aguardan, otro tiempo.

Domingos

El mundo
es más lindo
los domingos.
La gente está quieta
no corre
no grita
no pelea
no insulta.
Un silencio verde
habita las calles.

Vil

Los rostros, las máscaras,
escenarios del ser,
imágenes apócrifas,
pedidos de clemencia.

Bosquejos de lo humano
en cuevas de existencia,
de tiempo y dolor,
                              sin cesar…

Tragedias cotidianas
ficciones eternas,
lo vil que se esconde
tras coloridos abalorios. 

Nadie sabe

Nadie sabe de aquel tiempo

de carbón y leña, cuando llenabas

bolsitas de cuatro kilos y las estibabas

prolijamente en filas simétricas con base diez,

cuando te dolían los dedos después de tardes enteras

de anudar esas bolsitas sin cesar y tenías la cara muy negra.

Nadie sabe de esas cargas 

interminables de quebracho, toneladas que

venían del Chaco o de Santiago y colmaban 

el acoplado del camión de Tulio, punzantes, afiladas,

cuando te pasabas horas enteras con tu hermano o quien 

fuera, para descargar ese quebracho que prometía recompensa. 

Nadie sabe de esos tiempos de infancia sin luz,
sin espacio, sin padre.

Nadie sabe, en fin, que sos hoy

aquel que fuiste entonces, a los ocho,

a los diez años, al lado del mar salado y frío,

cuando trabajabas duro para otros y, sin saber,

para vos, que te forjabas un destino contra el viento

huracanado que venía del sur lejano y desconocido.

La gente

No me gusta que me hablen, que
me digan cuál es mi esencia, cuando
ni siquiera tengo claro quién soy.

"La gente esta preocupada"
"La gente está angustiada"
"La gente está expectante"
"La gente tiene miedo"
"La gente quiere saber"
"La gente quiere un cambio"

¡Cuánta gente indiferenciada,
reducida a lo igual, a lo idéntico!
¡Cuántas vidas sin vida!
¡Cuánta soberbia impune!

Ser

"Acepta la pérdida para siempre."

Jack Kerouac

¿De cuántos fragmentos está hecho 

el sí mismo? Desde aquellos trozos 

crédulos y esas escenas frívolas

hasta esta actualidad repetida pero

tan perecedera como otras, como todas.

No creo en presentes eternos, inalterables.

Quiero perderme entre la gente, dejar de

ser pensado como una esencia, ser tan solo

                                                                 ser

10 años

Nunca estuve tanto
                   en un solo lugar
¿Por qué este detenerse acá?
Tantos desgarros dentro,
tantas pasiones adormecidas,
el tiempo detenido, a veces, y
un destino que se aparece, recio.
Rostros que recuerdo levemente,
tras una niebla de tierra y pena.

El ser es un gigante que se te sienta encima.

Fragmentos

Se confunden las piezas de
un rompecabezas interno, se
desarman los músculos, los
                                 huesos,
la carne de tantos anhelos y
sudores y rostros más o menos
                             conocidos...

Un mar de sombras que se
mecen sin cesar y ocupan
estos lugares cada vez más
                           pequeños.

Un saco de fragmentos, de
restos que quedaron de
naufragios ignotos.

Eso soy.

Dos

Cerrando los ojos se ve mejor.
Uno se mira fijo por dentro y
entiende más las palabras y
las decisiones, los cambios y 
las obsesiones de ayer y de hoy.
Se leen las canciones y las imágenes 
del tiempo y esos ratos de abrazos y
de manos firmes y grandes y fuertes. 
Se huelen los aromas de los lugares
nuestros y se palpan las cosas que 
vendrán infinitas, quizás pronto o 
tal vez más tarde, pero incesantes…
Se entiende que el ser de uno 
se enreda con el ser de un otro 
desafiándolo y haciéndolo mejor.
Que una vez que dos destinos 
amarran juntos, juntos caminan
confundiéndose con los sonidos,
las texturas y los colores del mundo. 
Que uno es otro y que el otro es uno, 
que sí nos hacemos bien, siempre. 
Cerrando los ojos se ve mejor.

Cómo

¿Cómo hay que ser
para que las palabras y
los gestos duros no 
                        duelan?
¿Cómo hay que hacer 
para que los hechos no
se confundan con uno y
                    retuerzan?
¿Cómo, para no esperar
más de lo posible?
¿Cómo, para
                dejar
                    de
                      idealizarnos?

Las palabras están vivas

Las palabras están vivas,
quieren desasirse, ser
y estar solas, son
ajenas, no nos
pertenecen...

"Nos vemos tan poco",
dijeron, solas, quizás
ayer o antes de ayer, 
no sé y, fueron, quizás,
contrarias a un ilusorio
y receloso dueño.

Breves pero minuciosas,  
esclarecedoras, prodigiosas, 
las palabras dan vida, crean 
mundos, peculiares, no 
vanos, especiales, tuyos, míos... 

Las palabras tienen vida:
nuestras vidas son palabras con
ganas de trascender, desbordando 
estos tiempos y estos espacios nuestros...

Peso

Un escarabajo una langosta un gorgojo una lombriz

una polilla una cucaracha una chinche una pulga

una araña un grillo una garrapata una mosca

una hormiga una mantis un piojo una cigarra

una libélula un gusano una termita un jején

un ciempiés un escorpión...

No sé qué soy hoy...

Pero siento el peso enorme

agotador del aire sobre 

mi caparazón...

Y me duelo y

doy vueltas sobre mí y

al final me quedo quieto y

ahí me quedo, pesado, solo,

agotado por lo mecánico del aire

y esta obligación de vivir, sin sentido, así...

No todo es como parece:

alguien me sostiene sobre su mano...

Despertar

Otro día en el que hubiera preferido ser
un engendro kafkiano antes que
despertarme
así, sabiendo que
nada es igual 
sin Vos...

Hay que ponerles palabras a las emociones...  
La memoria -escasa- dice que
a todo esto ya lo leí
en alguna mala novela 
de un Arlt fantasmal o 
inexistente...

Solo el eco de deseos viejos,
solo el contorno débil de
una realidad ansiada... 

Los días que se repiten, 
como la gente, sin cesar... 

Algún día voy a despertar en el Sur, 
con Vos...

Vos... 

yo 

me duelo...

soy el espectro de un deseo... 

el mundo 

               s i g u e... 

Cada vez creo menos en todo

lo que me enseñaron alguna vez. 

¿No te pasa? Todo 

lo que me dijeron que era, 

todo lo que me dijeron que 

tenía que ser, 

lo que el mundo tiene que 

ser, 

la manera en que 

cada cosa del mundo es y está... 
Ya no creo en lo que creí...

To be or not to be... 

Then I've come to think of 

ignorance as a bliss.... 

¿No te pasa?

YO

me duelo...

Gritar

¿Y quién te dijo que estas tardes infinitas

de domingo traerían algo bueno?

¿Acaso no te dan ganas, a veces, de 

gritar desaforadamente como una furia ática,

salir de tu casa, sin dirección, sólo salir

                     (por la puerta o por la ventana)

                                                             y gritaaaaaaar...

gritar sin ton ni son, sin sentido,

gritar con pasión, con placer,

gritar con vehemencia,

fuera de orden y medida,

gritar hasta que se quiebren

                                         tus pulmones

y tu piel se estire y se tiña de rojo,

gritar con todas tus fuerzas

hasta que te estallen las cuerdas vocales

en una explosión multicolor, fluorescente…?

¿Y que te salgan por la boca

mariposas y orquídeas y peces y estrellas y

muchos gorriones y grillos y algas

por tanto gritar?

De eso se trata, a veces, no dejarse llevar…

Y es que, a veces, el silencio

                                          deja
                                                de 
                                                     ser… 

"¡Eh, dejen de ser putos!"

Definitivamente, en nuestra sociedad “occidental y cristiana”, cuerpo, género, sexo y placer siguen siendo conceptos poco comprendidos por la mayoría. Y por eso mismo es que sigue generando tanto escándalo intentar alterar la norma heterocéntrica, aunque sea en gestos más bien mínimos, cotidianos (pero, si se lo piensa un poco, es en la cotidianeidad donde debe concretarse el cambio social-cultural, ¿no?).

    Estas lucubraciones iniciales vienen a cuento por una experiencia que viví durante el último sábado. Como sabemos, el espacio público es el espacio del ser ciudadano por excelencia. Aquel día, con la persona que me acompaña en estos tiempos, quisimos darle existencia real a este lugar común sobre la ciudadanía y su ejercicio (aclaro, no de manera consciente sino porque se dio de ese modo). Por eso es que, en ese espacio público (más precisamente, en pleno centro de la ciudad capital del Chaco) nos besamos y nos abrazamos como cualquiera; fue un momento intenso, y no sólo por la pasión. Como fondo de la escena pasional, no se escuchó a Manzanero ni a Guadalupe Pineda (como podría pasar en la escena literaria más cursi y prototípica). Se escuchó, por el contrario, una serie de gritos, alaridos y bramidos como protesta ante nuestro amor. La lista de enunciados es bastante extensa, considerando que no fue poco el tiempo que pasamos ahí con mi compañero. “¡Eh, putos!”, “¡Eh, dejen de hacer eso!”, “¡¿Bueeee, vos viste lo que yo vi?!”, entre otras forman parte de esa lista. Pero hubo una expresión que me impactó especialmente: “¡Eh, dejen de ser putos!”, emitida con todo el ímpetu de un vozarrón masculino, latinoamericano y rebosante de doxa.

    A mi compañero y a mí, esas cosas nos dieron gracia. Y la verdad es que nos inyectaban, como una droga, más ganas de seguir desafiando los límites del discurso falocéntrico. Nada menos propio de nosotros que seguir los lineamientos de una masa injuriosa. Pero el “¡Eh, dejen de ser putos!” da para pensar. El ser puto caprichosamente ubicado en el mismo nivel de otros sintagmas como “ser delincuente”, “ser corrupto”, “ser asesino”, “ser adicto”. Claro, pero estos últimos sintagmas no refieren a esencias: refieren a accidentes; refieren a la biografía, no a la biología. Ser puto es una esencia (y al que dice lo contrario, ¡que lo demuestre!). ¿Cómo se puede dejar de ser? ¡Tanto que se habla en estos días del “derecho a ser”!

    Quererse, amarse ya no es ilegal en nuestro país. Pero queda un largo espacio por modificar: el espacio de las prácticas sociales, el espacio de las mentalidades. Y para eso hay que atreverse. Hay que jugarse. Cuesta ya que, sin duda, los riesgos son muchos más que los beneficios. Mas no se puede permanecer en silencio frente a la crueldad y el sufrimiento de otras personas. Personas con carne y pasión, pero también con razón, afectos y proyectos.  El non-sense se supera poniendo el cuerpo (propiedad personal y no enajenable): un beso, un abrazo, una caricia, una mirada son políticos. Hagamos política, entonces, en la cotidianeidad.  

    Pese a vivir en una tierra donde un beso puede ser subversivo, donde un abrazo puede ser transgresor y, en definitiva, donde el amor puede ser objeto de castigo social, mi orgullo por ser argentino sigue intacto. Sé que todo cambia. ¿Era Heráclito el que decía que “En los mismos ríos entramos y no entramos, pues somos y no somos los mismos”, no? Bueno, no hay situaciones históricas que se perpetúen porque son sólo eso, “situaciones”, eventuales, como los ríos heraclianos, como la arena de un campo de médanos. Pero necesitamos más olas y más viento.

    You may say I'm a dreamer but I'm not the only one…