Los mismos

Los mismos poseían funciones pedagógicas porque los mismos asentían porque los mismos callaban ruidosamente porque los mismos sabían de qué iba eso de ocultar la mente y los pensamientos cuando corresponde.

Siesta

Sin cesar, el sol de la siesta 

dilata las bocinas del carro que

hace camino por las calles de arena

y silencio de este Macondo salteño...

Siestas de picolé y rumores lejanos... 

Illia 316

El olor a sudor, o un día de trabajo y de

                                       colectivos. 

Las sábanas blancas no blancas.

Los gritos y los ruidos extraños. 

La señora de la cara y los gestos

                                      graciosos.

Los billetes de Evita que nadie quiere

                                                aceptar.

Tu cara con las piernas sobre los hombros.

Eso que se siente con nuestros afueras adentro.

Las pasiones y las porquerías, la ducha que no 

                                                          calienta.

Todo eso 

               era...

Quizás...

A la nostalgia de andar lejos

solo la cura el regreso…

El ruido de la lluvia sobre 
las chapas del techo
me traslada a otro lugar,
 y a otros tiempos…
¿De dónde viene la lluvia?
Quizás estas gotas pesadas que 
caen sobre el techo caliente
vienen de ese jardín lejano 
en el norte correntino, 
o quizás de un meandro
lento del río Paraná…
Por eso, quizás, 
no estemos tan lejos…
A veces, la mente 
construye puentes
donde no los hay,
cuando las horas 
no son horas sino 
vidas completas
que separan 
cuerpos, 
pensamientos,
deseados y
deseantes…

En una de las "puntas" correntinas...

Un ruido penetrante de calor y de chicharras.

Un tumulto absurdo de cuerpos y de voces. 

La espera se extiende como un elástico viejo

y aplasta

el pecho

y la razón

como una enorme maza.  

Sólo tus ojos para calmar la sed, 

sólo tus manos para borrar la desolación

                                                       y el dolor… 

I wonder

Y si me diluyera en una línea de espacio y tiempo infinitos

si me confundiera en una masa de colores indescifrables

si me perdiera en un bosque luminoso pero sin salidas 

si demasiada luz me encegueciera y demasiado ruido

me perturbara tanto que no pudiera entender 

si en este preciso instante no encontrara

mi mente y me olvidara de mí en algún

rincón con la razón y los sentidos y  

la palabra y la voz amontonados

Y si nada de lo que era

fuese ya

Vos...

              ¿me extrañarías?

how's it going to be when you're sure I'm not there...

El interior del interior

Aquí, en el interior del interior,
es temprano todavía...
las cosas suceden como si no quisieran...

Lento
abro la puerta (la única)
el frío se cuela por ahí
revive el interior de un espacio 
caldeado por ideas que arden...

Aquí, en el interior del interior,
el cielo está demasiado blanco hoy...
blancura que no tiene mi mente
plagada de miedos y ansiedades...

hay demasiado silencio acá (¿o aquí?)
demasiadas palabras que hacen ruido
el silencio deja pensar...
y no quiero... 

Soy de los que entiende mejor las cosas en la oscuridad

Aquí, en el interior del interior,
cuando ya sea tarde,
y vos te despiertes,
cuando este mundo ya no sea
(tan nuevo)

quiero que seas parte de mí
que no te vayas
a pesar del silencio...
de esta oscuridad que
enceguece...

Suspended clear in the sky are the words / that we sing in our dreams...