Dolor

"Para escribir es necesario comprender."

Guillermo Saccomanno.

Nos vamos haciendo viejos
juntos y lejos, alternativamente.

Nuestras vidas siguen sólo

fundadas en literatura.

Como entonces, cuando 

a través del espejo de un 

colectivo urbano miraba

el tiempo que se iba 

incesante y me preguntaba

si todo lo que era más allá 

de mis ojos existía en verdad

Si la pampa llana y triste, 

si las casas bajas y oscuras,
o los padres que no están,

si los árboles exangües y 

las veredas y los desagües

y los tendales llenos de sol

existían más allá de mí. 

El tiempo duele en preguntas.  

Un bosque de árboles secos
                           podridos
a eso nos parecemos
tristemente
cada día
más...

Hasta ayer parecíamos
                   perennes
pero casi sin notarlo
nos volvimos algo
que no queríamos.

Sin embargo,
mi amor 
por vos,
ESO, NO CAMBIA.        

Desnudar las palabras

desnudar la palabras, arrancarles la ropa y hacerles el amor,
                                                   sin descanso, con pasión y sin control,
e incluso así no saber si los versos que construyo expresan lo que siento
verdaderamente, muy adentro, acá, en la médula, en mis nervios...

creo que nada es tan exacto como el silencio de esta siesta sola y vacía
con olor a tierra triste y a pasto seco, regados por una lluvia débil, 
o como el canto melancólico de unos gorriones desgarbados
ni como el gris abrumador del cielo que observaba recién
cuando volvía a casa,

y te pensaba,

y te añoraba...

Otro viernes

Crepúsculo de viernes
y yo sigo sin poder ver
a través de tus ojos...
Los sonidos quietos 
de este día de muertos 
tampoco puedo oír...

La muerte que llega,
como siempre,
sin tu sangre
ni tu médula
ni tu cuello
ni tu clímax... 

Sin el simiente tuyo, 
otro viernes muere,
triste y gris...