Medidas

la medida del tiempo
la medida de las miradas
la medida de los abrazos
la medida de las palabras
la medida del vacío
de las distancias de lo igual
y de lo otro de lo sublime y
del horror de lo conocido y
lo desconocido de lo dicho
y lo no dicho de los padres que no fueron
de los planes sin hacer del camino que sigue
de tantas decisiones dejadas por toda la casa y
los lugares y la gente conocida en tanta vida, corta...

Imágenes

Caminan con la desgracia a cuestas:
¡cuántos cristales rotos en sus celulares!

Ejercen la violencia a través de la imagen:
ricos vestidos en espacios pobres y decadentes.

Creen que el saber se ostenta descaradamente:
proliferan en sellos y camafeos con títulos miniados.

Soñé con el mar

Una ausencia hecha
de viento y arena,
un horizonte difuso
de dunas y esparto.

Voces que se acallan
con la distancia y un
tiempo que se dilata
y camina lento.

Tardo en llegar al borde,
pero el camino es incesante,
y se obstina...

Buscarse en los libros

Cuando salgo de casa y
la dejo sola, por horas,
la imagino recorriendo,
incesante y exhaustiva,
los caminos de libros de
mi biblioteca, con asombro,
muchas veces; con pesar,
otras tantas, con nostalgia...

La nostalgia de un pasado que
duele por todo lo que no dio,
por todo ese tiempo que no
florecía, aunque se lo regara
insistentemente.

A mi madre la imagino buscándose
en los libros que ahora puede asir,
oler, tener.

Tierra y fuego

¿Qué es esto que se dice razón
cuando no hay sentido en los días?
¿Qué es esto que se dice amor
cuando las palabras están huecas?
¿Qué es esto que se intenta siempre
cuando el camino es solo noche?
Ni siquiera los abrazos de tierra y
fuego alcanzan a cubrir las penas.

Los sonidos y los pájaros han creado un mundo

¿Alguien ha advertido acaso, que
el canto agudo de los gorriones 
sobre los árboles de la peatonal
(multiplicados por mil) no existían
antes?

Esos sonidos no existían antes y
por eso no existía este mundo 
dentro de otro mundo, este
paisaje extraño en el centro de
la ciudad. 

Los sonidos y los pájaros
han creado un mundo incesante,
un lugar que atrae y conmueve
intensamente. Así como tu amor,
desde hace dos años.

Las palabras y los abrazos tuyos
han creado un mundo. Ya no es
posible replegarse, desandar el
camino que este mundo ha forjado
desde aquel primer otoño. 

Los sonidos y los pájaros son
tus palabras y tus abrazos...

Siesta

Sin cesar, el sol de la siesta 

dilata las bocinas del carro que

hace camino por las calles de arena

y silencio de este Macondo salteño...

Siestas de picolé y rumores lejanos... 

Hay palabras, hay gestos, hay sonrisas tuyas que
son como un abrazo tibio al alma y me dejan
respirar y seguir caminando sin cansarme
Quiero estar con vos quiero verte por eso voy...

El sonido del agua y las gaviotas y las nubes y la luna
son metáfora y símbolo de esto que nos pasa. 

Yo te sigo esperando, siempre, como el primer día.

Dieciocho meses

Los días y las noches forman 
torres enormes unos sobre otros,
igual que los miedos, que van y
vienen, a veces, como el cielo y
como las palabras que usamos
siempre, para amarnos
                                 bien
                                       o 
                                         mal.

Hay espacios grandes de tanto
dar, que no están agotados
ni jamás lo van a estar.
Hay algo en todo esto quizás
un poco difícil de explicar, un
lazo nuestro, íntimo y sutil.

Una hora (o muchas horas), una
historia revelada, una mano que
presiona y calma, una sonrisa 
tuya, los cuerpos y las sombras, 
un camino que se hace nuestro. 
¡Lo vasto en vos y yo!

Y todo sigue palpitando,
todo abierto al dar... 

Sinonimia

No existe la sinonimia exacta, lo

estudié alguna vez, pero yo creo que

el frío es felicidad absoluta, calma y 

es este domingo de calles desiertas,

este abrazo alienado y el sudor de

                                           anoche,

este beso breve y profundo que nos

dimos hoy en la parada del colectivo.

Dar y recibir.

Venir y volver. 

Cerca y lejos.

Ir y venir.

Pero, con el frío,

el camino

es más 

corto. 

Impenetrable

Un lugar no lugar donde
el cielo es más grande y
el sol sale, enorme, de la tierra, 
                                por el sur,
donde la gente es como vos y
como yo, pero más auténtica,
sin duplicados, sin imitación.

Solo las vizcachas y las tunas y el mistol
se propagan (hasta el infinito quizás).

Un lugar en el norte, verde y 
marrón, donde los caminos y
los montes no se bifurcan, jamás.

Perder el miedo

Una mirada que se pierde

desconcertada, lejana, igual

a la de hoy: rebelde, renegada y 

pretendidamente anárquica.

La imagen desgarbada es 
también como esa que conocí 
hace más de un año ya en
una esquina irreal del Chaco:
esos pelos que no están
cómodos, que quieren 
salirse de los límites estrechos de
un cráneo demasiado rígido.

¿Qué estarías pensando entonces?
¿Habrás imaginado un futuro como
este, del que no cesás de renegar?
¿Cumplir años era ya la fatalidad
hecha celebración, la cercanía 
cada vez más clara de un fin?
¿Habrás fantaseado por un 
segundo fugaz siquiera que 
ahora las cosas tampoco tendrían
un sentido acabado, que nada
ni nadie nos muestra un camino
y que estamos, así, arrojados
                                 al mundo
en soledad?

No sé que pensabas, pero
sé que esos ojos ya estaban
cargado de preguntas y de
búsquedas, de disensos
e introspecciones, pero
también de desconfianza y
desasosiego...

Amor, ni ayer ni hoy, 
nadie nos salva -lo siento- del 
absurdo de esta vida pero
dejame que hoy te dé la mano y
camine con vos, hasta
perder el miedo, dándote
la mano, aunque sea...

Así no sería

soy polvo soy verde gris rojo negro blanco
un fragmento de fragmentos de otros fragmentos...

kilómetros de rutas y caminos 
kilos de imágenes en los ojos
y cientos de aromas y paisajes en la piel...

lenguajes dialectos personas distintas
afectos y abrazos y besos lejos

palabras que me dicen y no...

con tanto, yo pensaba que todo esto
así no sería, no...

hoy creo que no hay tragedia mayor
que vivir en un lugar donde no estás Vos.

a veces, ocupo mi tiempo
pensando en mi destino
como si fuese un viaje:
un destino-colectivo
que fatiga incesantemente
las rutas y los caminos
de este enorme país...

viajar es mi destino...

Hay una h i l e r a infinita de mangos caídos
al borde del camino asfaltado.
El olor es nauseabundo,
está por todos lados;
se cuela por 
las narices, 
los ojos y 
las bocas
de las gentes,
atraviesa las ropas, 
los cuerpos, e imprime un color
especial al carácter de estas personas.
Yo creo que este hedor horrible enloquece...