Los mismos

Los mismos poseían funciones pedagógicas porque los mismos asentían porque los mismos callaban ruidosamente porque los mismos sabían de qué iba eso de ocultar la mente y los pensamientos cuando corresponde.

Ser

"Acepta la pérdida para siempre."

Jack Kerouac

¿De cuántos fragmentos está hecho 

el sí mismo? Desde aquellos trozos 

crédulos y esas escenas frívolas

hasta esta actualidad repetida pero

tan perecedera como otras, como todas.

No creo en presentes eternos, inalterables.

Quiero perderme entre la gente, dejar de

ser pensado como una esencia, ser tan solo

                                                                 ser

Ni una menos

Las consignas me perturban
malamente, no profundizan
en nada que no sea escándalo.

El escándalo es momentáneo,
no permanece, no complejiza.

Lo que se piensa, trasciende.

Sin título

Creo que fue en un colectivo 9 o 10

que supe que este lugar en el que vivo

está lleno de límites por donde se lo mire,

                                             (o respire)

¿Una ciudad con límites?, pensé, parece un 

una burla más de estas pampas

áridas y absurdas, con gentes múltiples y
                                         lejanas...

Una ciudad-pueblo, una ciudad-comarca, 

en las cosas y en los gestos, en las palabras

                                      y en los hechos...
Mientras el colectivo sorteaba los baches y
las piedras de esas calles sin asfalto de los
confines, en eso pensaba. 

Anfibio

Cambia lo superficial

Cambia también lo profundo

Cambia el modo de pensar

Cambia todo en este mundo

(...)

Pero no cambia mi amor....

J. Numhauser.

Como un animal acuático

en un ámbito terrestre, así

te encuentro a veces cuando vamos

                                       allá y

escucho y veo y siento tanto como 

                                Vos

todos esos días, solo. 

Entonces me parece entender

         lo extraño

                lo ausente

                       lo indefenso

                                  lo frágil

                                          tuyos.

¡Tanto sentido común!

¿No hay estímulo o

                        afecto?

Me asombra 

lo tanto hecho con tan poco

                         y

                            te quiero más.

Domingo
22.02
La mirada perdida en el vacío
El pensamiento que grita
Vos..., que no estás

Prisma

A veces no me parezco a
nada de lo que pienso o siento, de
lo que creía que podría ser ahora cuando
todavía podía creer, mucho más que
                                                   en este momento...

Siento, a veces, de a ratos, que hay heridas que
vinieron conmigo, que son mi doble interno, y que
la vida, los años, 
                         fueron 
solo un prisma que propagaron lo que ya estaba, el
haz de encantos y desencantos, de luces pero también de
                                                                            sombras...

Sé que hoy estás Vos, ¡pero nos parecemos tanto!,
como mi alma y este cielo de aluminio que veo por la ventana.

Espera

No sé qué es lo que no 
quiero en un lugar donde
siempre se espera y nunca
se sabe qué se espera,
en un mundo sin emoción,
páramo de la monocromía,
ni siquiera sé qué es lo que no 
                                      quiero. 

Mientras, pasan panzas en colectivo, 
por la parada, pasan pares de zapatos
y pocas ideas, pensamientos pasan,
sin cesar, por la parada del Chaco-
Corrientes... y yo, yo no sé siquiera
qué es lo que no quiero, ni acá ni allá. 

Perder el miedo

Una mirada que se pierde

desconcertada, lejana, igual

a la de hoy: rebelde, renegada y 

pretendidamente anárquica.

La imagen desgarbada es 
también como esa que conocí 
hace más de un año ya en
una esquina irreal del Chaco:
esos pelos que no están
cómodos, que quieren 
salirse de los límites estrechos de
un cráneo demasiado rígido.

¿Qué estarías pensando entonces?
¿Habrás imaginado un futuro como
este, del que no cesás de renegar?
¿Cumplir años era ya la fatalidad
hecha celebración, la cercanía 
cada vez más clara de un fin?
¿Habrás fantaseado por un 
segundo fugaz siquiera que 
ahora las cosas tampoco tendrían
un sentido acabado, que nada
ni nadie nos muestra un camino
y que estamos, así, arrojados
                                 al mundo
en soledad?

No sé que pensabas, pero
sé que esos ojos ya estaban
cargado de preguntas y de
búsquedas, de disensos
e introspecciones, pero
también de desconfianza y
desasosiego...

Amor, ni ayer ni hoy, 
nadie nos salva -lo siento- del 
absurdo de esta vida pero
dejame que hoy te dé la mano y
camine con vos, hasta
perder el miedo, dándote
la mano, aunque sea...

Domingo en la ciudad

Cuánto chongo hurgándose la nariz!
Cuánto bisexual escudado en la familia tipo!
Cuánto jogging dominguero! 
Cuánta leche derramada!
Cuánto montgomery dominguero! 
Cuánto puto suelto!
Cuánta bota de cuerina!
Cuánta puta buscona!

La disyuntiva entre ser un orto y
ser pensante me resulta
absolutamente innecesaria.

Demasiadas veces siento que 
no nací para vivir en sociedad.
En esta s(u)ciedad, al menos.

Like a lifetime

Guardo los fragmentos de doce meses en una agenda:

pasajes, entradas, palabras, sensaciones y sonidos... 

No sé qué me lleva a este oficio compulsivo de acumular, 

pero sospecho que quiere ser un modo de tenerte, 

aunque sea en fracciones, un poco más cerca de mí...

Porque muchas cosas pasaron en todos estos días 

(like a lifetime...) pero seguro es que amo tu yo

igual que en el otoño pasado: hoy, sin embargo,

no nos unen solo sílabas sueltas, solo diálogos

                                                                    parcos.

Sabés que los dos estamos más abiertos, más

receptivos y empáticos; sabés que yo te estoy

amando sin cesar, que hay obsesiones que no

admiten las respuestas fáciles de una terapia

freudiana o cognitiva; solo la pasión, solo el 

                                                                 delirio. 

Te sigo pensando y buscando, asirte en palabras,

en un oficio imposible pero impostergable,

para no perderte en el trajín absurdo de los días

que pasan, sin verte, sin sentirte, profundo y frágil,

caliente y calculador, inquieto y ansioso y cambiante...

Te llevo siempre conmigo (aunque no lo escriba) y 

                                                                          lo sabés.

No te olvides, Frankie, de que estoy y voy a estar,

aunque no lo pidas, aunque no lo digas: estoy y voy a estar,

con tu yo más fiel, con tu yo más auténtico y perturbador.  

Algunas veces

y algunas veces me consume
un pensamiento,
gastado como el gastado cuervo de Poe...

¿Y si no existiera este celular?
¿Y si no existiera esta PC?
¿Y la banda ancha... wi fi?
Muchas cosas no hubiesen pasado...
sin duda, vos, por ejemplo...

pero pasaste, pasás
(¿hasta cuándo?)
y no niego que hoy,
a veces,
te siento frágil,
como un buen recuerdo...
inolvidable, también, cerrando los ojos,
                                                              así...

algunas veces me resulta difícil
entender(te)
y entonces me permito dudar
                                            huir
                                                  evitar

y algunas veces me consume
un pensamiento,
gastado como el gastado cuervo de Poe...

desenchufarme, sin cables, zarpar...

Prescindir

quiero poder prescindir (así...) del lenguaje
de las palabras y, por eso,
del pensamiento (a veces...)
y también del tiempo
y del olfato
y del tacto
y de la mirada
y del sentimiento
y de los espacios...
ser ave
ser piedra
ser agua
existencia cíclica
sin más...

no decir
no pensar
ni sentir

Vos

              Felizmente

          puRa

           imAginación

           peNsamiento

          stalKeándome la razón

  y los sentIdos

         sin cEsar

Las imágenes de María Elena

Si tengo que pensar en una escena de lectura o de escritura a lo largo de mi biografía, en verdad es algo que se me dificulta demasiado porque no guardo en mi memoria –al menos de manera muy especial– UNA escena, individual, autónoma. Sí, en cambio, recuerdo una sucesión de escenas, que involucran a una docente de nivel secundario.

María Elena, mi profesora de lengua y literatura en cuarto año del secundario, dejó una huella profunda en mi biografía como lector, fundamentalmente. Me acuerdo que cuando llegó, a nuestra primera clase, tuve la impresión –muy grata, por cierto– de que su trato con nosotros era sensiblemente diferente al que habían tenido otros docentes hasta entonces. En primer lugar, nos trató como lo que éramos: jóvenes pensantes, no idiotas apáticos, así que nos hablaba con un lenguaje adecuado para nuestra edad y nuestro estadio cognitivo; no nos trataba como niños y eso se manifestaba en las palabras que seleccionaba –siempre muy técnicas y poco usuales para nosotros, sin apelar a los diminutivos ni a los vocativos artificiosos–. Eso se manifestaba también en los contenidos que empezó a desarrollar en esa clase: nos habló de Saussure, de Barthes, de Eco…, autores que, pese a que nos encontrábamos en el período terminal de nuestros estudios de nivel medio, no habíamos trabajado en ningún momento. Sus clases fueron todo un desafío para nuestro pensamiento y nuestra capacidad de comprensión (al menos esa fue mi impresión, desde el principio).

En segundo lugar, había algo en su tono de voz, en la cadencia de sus palabras que ganaba mi atención. Creo que se manifestaba allí también el placer por lo que estaba haciendo. Había, también, algo en su modo de situarse en el aula, algo que si bien escapa a la descripción exacta, se intuye, se advierte cuando uno conoce a alguien a quien le gusta lo que hace. En cierto sentido, ella “ponía el cuerpo” en la clase: casi nunca se sentaba y todo el tiempo guiaba sus explicaciones utilizando el pizarrón. En secundaria, hasta ese momento, mi experiencia –nuestra experiencia como la quinta división de cuarto año– había sido la de profesores sentados permanentemente, que sólo iban a conversar sobre cuestiones no atinentes a su materia, que no daban clase, que no usaban el pizarrón, que nos hacían perder tiempo, que nos trataban como niños desmañados.

María Elena nos proponía, muy por el contrario, verdaderos desafíos para procesar información y obras literarias. De hecho, algunos de los textos literarios que me marcaron en ese entonces, porque me atravesaron internamente, porque tocaron hilos muy especiales de mi interioridad y me hicieron repensarme y repensar el mundo que me rodeaba, fueron propuestos por ella: Siddhartha y El lobo estepario de Hesse, El extranjero de Camus, Bartleby, el escribiente de Melville, están en la lista. No fueron esas obras insípidas, lacrimógenas e ingenuas que otros profesores nos habían hecho leer, preconceptuando nuestras capacidades e intereses. Además, ella solía recomendar lecturas para profundizar en algunos temas cuando veía que al alumno le interesaba alguna cuestión particular. Siempre tenía un título a mano.

Por esos motivos, la imagen de María Elena y sus clases siempre vuelven a mí para recordarme qué tipo de profesor no quiero ser con los estudiantes que confían en que la escuela puede darles algo diferente de lo que ya conocen y viven siempre.