Locura

"Todo es abstracto. Es lo único que hay ahora."

Fahrenheit 451.

Otoños tórridos, mentes gélidas
igual que siempre, acá

El absurdo de ir de compras
al supermercado u otro lugar
como todo, siempre
gentes con aspecto vacuno
arrastrando carros por pasillos
atestados de productos que no
necesitan, que los poseen

Lo locura es esto:
mentes ardidas, ardientes,
que no ven sentido en ningún lugar.

Dieciocho meses

Los días y las noches forman 
torres enormes unos sobre otros,
igual que los miedos, que van y
vienen, a veces, como el cielo y
como las palabras que usamos
siempre, para amarnos
                                 bien
                                       o 
                                         mal.

Hay espacios grandes de tanto
dar, que no están agotados
ni jamás lo van a estar.
Hay algo en todo esto quizás
un poco difícil de explicar, un
lazo nuestro, íntimo y sutil.

Una hora (o muchas horas), una
historia revelada, una mano que
presiona y calma, una sonrisa 
tuya, los cuerpos y las sombras, 
un camino que se hace nuestro. 
¡Lo vasto en vos y yo!

Y todo sigue palpitando,
todo abierto al dar... 

Illia 316

El olor a sudor, o un día de trabajo y de

                                       colectivos. 

Las sábanas blancas no blancas.

Los gritos y los ruidos extraños. 

La señora de la cara y los gestos

                                      graciosos.

Los billetes de Evita que nadie quiere

                                                aceptar.

Tu cara con las piernas sobre los hombros.

Eso que se siente con nuestros afueras adentro.

Las pasiones y las porquerías, la ducha que no 

                                                          calienta.

Todo eso 

               era...

Hoy es un día

La distancia o que te cambien por un grupo de burgueses sin alma. Amistades o artificios.
Usar un celular sin batería. Matar una lagartija cuadrada. Sueños o pesadillas.
La culpa o el cristianismo. Similitudes o diferencias.
La escritura: fluir de la conciencia. ¿Freud o Woolf? Similitudes y diferencias.
Enviarlo, fuera de tiempo. Riesgos o coherencia.

Que el azul te sienta bien, que no sabés mentir, que así es la vida.
Que el mundo no se ajusta a tus expectativas.

Nacer sin que te piensen. Poético.
Ser más útil que el chanchito a la parrilla que todo el mundo va a comer hoy.
El quid de la cuestión

Todo eso,
y un poema sibilino.

yo 

me duelo...

soy el espectro de un deseo... 

el mundo 

               s i g u e... 

Cada vez creo menos en todo

lo que me enseñaron alguna vez. 

¿No te pasa? Todo 

lo que me dijeron que era, 

todo lo que me dijeron que 

tenía que ser, 

lo que el mundo tiene que 

ser, 

la manera en que 

cada cosa del mundo es y está... 
Ya no creo en lo que creí...

To be or not to be... 

Then I've come to think of 

ignorance as a bliss.... 

¿No te pasa?

YO

me duelo...

Declaración

"...sin estar ya conmigo ni ser un otro otro".

O. Girondo.

Deserto de mí,
r e n u n c i o
a este desierto
de tejidos y de órganos,
de sangre y de palabras vacías,
de tu nada, de mi todo y de dolor.

Quiero salirme de mí y ver,
desde allá, objetivamente,
cómo me repito, cómo los días
se suceden, ordenados, uno tras otro,
y los mismos errores vuelven, siempre...

Quién fui todo este tiempo no sé,

¿quien soy o seré?