es difícil darse cuenta de que
pronto serán tres las décadas
y aún no aprendí nada...
la certeza del no saber invade
el alma y enceguece la razón...

tengo que aprender a callar
y dejar que las cosas sean
simplemente...

Gritar

¿Y quién te dijo que estas tardes infinitas

de domingo traerían algo bueno?

¿Acaso no te dan ganas, a veces, de 

gritar desaforadamente como una furia ática,

salir de tu casa, sin dirección, sólo salir

                     (por la puerta o por la ventana)

                                                             y gritaaaaaaar...

gritar sin ton ni son, sin sentido,

gritar con pasión, con placer,

gritar con vehemencia,

fuera de orden y medida,

gritar hasta que se quiebren

                                         tus pulmones

y tu piel se estire y se tiña de rojo,

gritar con todas tus fuerzas

hasta que te estallen las cuerdas vocales

en una explosión multicolor, fluorescente…?

¿Y que te salgan por la boca

mariposas y orquídeas y peces y estrellas y

muchos gorriones y grillos y algas

por tanto gritar?

De eso se trata, a veces, no dejarse llevar…

Y es que, a veces, el silencio

                                          deja
                                                de 
                                                     ser… 

Even if you go...

… were lines that I couldn’t change…

el invierno se desvanece sin cesar…

un rayo de luz atraviesa, tenue, la ventana

y se quiebra en mil fragmentos…

son astillas de luz, breves trozos que

cubren la humedad y el frío de la habitación…

se empeñan en anunciar la llegada de un tiempo de

                             desquicio y caos de

                                              variaciones sin control…

la monocromía se transforma, cede…

palabras, colores, sonidos, aromas, texturas

se bifurcan, se entrelazan en un orden febril…

no quiero que salgas lastimado de esto…

lo hago porque me importás…

y en esa convulsión sinestésica,

en ese tumulto sensorial, obstinado,

se suceden, impacientes, un sinfín de nolosés

                                                                   desvelados

millones de segundos de un tiempo que no es…

pero algo sigue claro (y no va a cambiar):

meencantás meenloquecés meemocionás…

sencillamente porque

hay cosas que no se pueden cambiar…

even if you go and leave me down here on my own… 

"Go or go ahead and just try me...". R. W. 

Dicen que vino de Udine, una tarde de otoño,
y que cuando llegó fue Frankie,
nadie ni nada más que Frankie, 
en mis brazos y en mis besos,

y que después de eso no
                                         se fue
                                                    más
                                                            de mí… 

Cuatro meses

"Algunos sienten la lluvia. Otros sólo se mojan". B. M. 

¿Te das cuenta de que el invierno no va a volver?, digo,
mientras miro cómo la lluvia hiere la atmósfera
de esta mañana de lunes de agosto, acá, en Resistencia…
Y el calor del asfalto asciende y envuelve los cuerpos…
Y tu mirada se pierde en algún punto de este horizonte gris…
Y tu rostro sólo ensaya una sonrisa como respuesta…

Mucho antes de este parco intercambio de palabras y gestos,
los dos presentimos que hay mucho que no va a volver…
Ahora, una sensación difícil de aceptar nos arrebata
(y nos conmueve…), el se-acabó-lo-que-se-daba…

Pero ya pasó mucho tiempo, amor,
y si todas las cosas que pasaron
ya no van a volver como tales,
como reflejos perfectos de la experiencia,
como copias exactas de todo lo vivido,
van a volver, sí, como un estremecimiento,
                                                               un ímpetu
que vigorice lo nuevo y nos deje seguir creciendo…

Incluso los veranos más gozosos son lacerados por el otoño
y exterminados por el invierno…
Sólo este duelo suntuoso
garantiza que
el mundo
pueda
darnos
            otra primavera…

Algunas veces

y algunas veces me consume
un pensamiento,
gastado como el gastado cuervo de Poe...

¿Y si no existiera este celular?
¿Y si no existiera esta PC?
¿Y la banda ancha... wi fi?
Muchas cosas no hubiesen pasado...
sin duda, vos, por ejemplo...

pero pasaste, pasás
(¿hasta cuándo?)
y no niego que hoy,
a veces,
te siento frágil,
como un buen recuerdo...
inolvidable, también, cerrando los ojos,
                                                              así...

algunas veces me resulta difícil
entender(te)
y entonces me permito dudar
                                            huir
                                                  evitar

y algunas veces me consume
un pensamiento,
gastado como el gastado cuervo de Poe...

desenchufarme, sin cables, zarpar...

Obcecación

¿Qué textura tiene el amor?
¿Se confunde, acaso, con los perennes tulipanes
que perviven desde hace siglos, bellos siempre,
desde que dejaron Pamir e Hindu Kush para no volver ya?

¿Qué sabor tiene el amor?
¿Se parece al que disfruto
cada vez que nos besamos
y nuestros alientos se mezclan,
                           desprejuiciados?

¿Dónde vive el amor?
¿Es, quizás, allí dónde una mañana de domingo,
fría y luminosa (no precisamente como la de hoy),
te dejé, débil, sin poder besarte?

¿Está allí, en mis noches de insomnio,
en mis días de locura persecutoria, obsesiva
y obcecada?

                  Obcecación...

Amor, sólo quiero tocarte el alma...
                                            Nada más...