Pendientes

Esa ficción que no volví a llevar
conmigo cuando bajé del colectivo
fue motivo de lamento constante
durante un largo tiempo. Tenía diez
u once años (creo) y De la Tierra a 
la Luna era el libro, que acababa de
conocer, tal como Verne lo había
concebido por lo menos un siglo atrás.

Pocas páginas había recorrido hasta
entonces, de modo que perderlo fue
cerrar una historia antes de que
terminara realmente, algo que
se cerró antes de tiempo,
un final precoz y aciago.

Bastante tiempo llevó el olvido,
pero ahora que lo recuerdo,
muchos años después, y que
vuelvo a pensar en las páginas
nuevas, en las palabras confusas,
difusas, difíciles, en el ánimo terco
y potente,

me parece la profecía irónica de un
destino signado por lo inacabado,
por algo que se cierra sin agotarse.

Siento que hay lecturas que
siempre están
pendientes...

Quedarse

Lo cotidiano es el espacio de lo absurdo.

Escucho: "Ella era mejor porque se quedaba con él".
El equilibrio perfecto entre irse y permanecer
es el amor, es querer al otro, con demandas
pero también con renuncias, con algo del
orden del irse, del no estar, a veces...

Vos sos mejor estando y yéndote, a veces...

Este amor no es un quedarse siempre.

No somos más que poses
alucinadas, sin esencias,
sólo coordenadas de
espacio y tiempo,
móviles.

¡Quisiera que mis días -todos-
estuvieran hechos de mañanas!

Yo también quisiera...

Fantasma

El texto es un fantasma que

recorre los pasillos plagados

de bits y pixeles.

Acá, las razones que explican
el amor se desvanecen,
se diluyen las palabras...

Todavía espero. 

Son corazas metálicas las que
atraviesan las calles del centro
incesante y nervioso.

Pocos son los que oyen

a los gorriones y sus cantos
en los árboles de la peatonal.

Qué es un nuevo día sino un paso más hacia la muerte?

Mi caos cosmificado

Soy, casi siempre, un hombre viejo

de veinte y tantos años, que mira

el mundo que trajina las horas y 

las cosas sin cesar, tras el vano

de alguna ventana lejana y oscura.

La vida me fue dada así, sin querer,

sin preguntas y sin pedidos; yo me he

permitido la vida como quien se 

permite un regalo que no le agrada,

un regalo que se conserva por cortesía.

Me fue concedida -dicen....- por 

mi madre y por un padre -a quien no

conozco. Yo digo que la vida, la buena, 

al final nos es dada por alguien a quien

elegimos y comprendemos muy bien.

Vos me das esa otra vida, esa que

quiero y que elijo y proclamo.

Vos sos mi lugar tranquilo, 

mi caos cosmificado.