Cultura

Podría haber sido peluquero
diseñador de indumentaria
ingeniero civil
maquillador
arquitecto
peinador
agricultor
pintor
titiritero
periodista
cantante de ópera
actor
biólogo
incluso taxi boy
o pibe chorro

o nada

muchas cosas podría haber sido yo

Pero soy docente
(o algo cercano)

El capitalismo siempre termina
engulléndote y prostituyéndote
de todos modos, siempre

Pendientes

Esa ficción que no volví a llevar
conmigo cuando bajé del colectivo
fue motivo de lamento constante
durante un largo tiempo. Tenía diez
u once años (creo) y De la Tierra a 
la Luna era el libro, que acababa de
conocer, tal como Verne lo había
concebido por lo menos un siglo atrás.

Pocas páginas había recorrido hasta
entonces, de modo que perderlo fue
cerrar una historia antes de que
terminara realmente, algo que
se cerró antes de tiempo,
un final precoz y aciago.

Bastante tiempo llevó el olvido,
pero ahora que lo recuerdo,
muchos años después, y que
vuelvo a pensar en las páginas
nuevas, en las palabras confusas,
difusas, difíciles, en el ánimo terco
y potente,

me parece la profecía irónica de un
destino signado por lo inacabado,
por algo que se cierra sin agotarse.

Siento que hay lecturas que
siempre están
pendientes...

Quedarse

Lo cotidiano es el espacio de lo absurdo.

Escucho: "Ella era mejor porque se quedaba con él".
El equilibrio perfecto entre irse y permanecer
es el amor, es querer al otro, con demandas
pero también con renuncias, con algo del
orden del irse, del no estar, a veces...

Vos sos mejor estando y yéndote, a veces...

Este amor no es un quedarse siempre.

No somos más que poses
alucinadas, sin esencias,
sólo coordenadas de
espacio y tiempo,
móviles.

¡Quisiera que mis días -todos-
estuvieran hechos de mañanas!

Yo también quisiera...

Fantasma

El texto es un fantasma que

recorre los pasillos plagados

de bits y pixeles.

Acá, las razones que explican
el amor se desvanecen,
se diluyen las palabras...

Todavía espero. 

Son corazas metálicas las que
atraviesan las calles del centro
incesante y nervioso.

Pocos son los que oyen

a los gorriones y sus cantos
en los árboles de la peatonal.

Qué es un nuevo día sino un paso más hacia la muerte?