It's like you feel homesick for a place that doesn´t even exist... 

Yo no quiero ser como la golondrina
esa en que César Bruto desea devenir

Quiero un lugar con mar
no por la arena y por el sol y
por las palmeras que se mecen
con el viento caliente que no cesa

un lugar con mar frío y
con pinos y arenas frías
un frío que me permita
mirarme, que no me consuma
como el calor de este norte grande
que me guarda y me retiene desde hace tanto

Si yo pude, ellos tienen que poder

se repite a sí misma la delicada joven

santafesina, de sonrisa y dientes blancos

Si yo pude, ellos tienen que poder

lanza, como un mantra bien aprendido

después de tanto encierro en un mundo

tan blanco como ella, de fronteras y

códigos perfectos, bien delineados

Si yo pude, ellos tienen que poder

No sabe que su historia no equivale a la 

de otros, tan distintos, tan diversos,

tan humanos como ella

El mundo reniega de sus Frankensteins,

se cree sus propias mentiras

Rosario, septiembre de 2014

En este restaurant barato
las servilletas de papel no
secan, no absorben las penas
ni los pensamientos absurdos.

Desde acá, miro las ideas
que sobrevuelan las cabezas
de la gente que nunca se detiene.

Muchos llevan pequeñas cajas
que les avisan que van a morir,
y así se creen autosuficientes.

Hay gestos que se parecen mucho a
esos likes que sabés que van a estar
siempre en Facebook, intrascendentes
de tan comunes, de tan frecuentes.

Son gestos que se iteran
en todos lados, sin culpa,
como reflejos infinitos de
todo aquello que no se quiere ver

Fragmentos

Se confunden las piezas de
un rompecabezas interno, se
desarman los músculos, los
                                 huesos,
la carne de tantos anhelos y
sudores y rostros más o menos
                             conocidos...

Un mar de sombras que se
mecen sin cesar y ocupan
estos lugares cada vez más
                           pequeños.

Un saco de fragmentos, de
restos que quedaron de
naufragios ignotos.

Eso soy.

Rancio

Son esas palabras rancias
las que vuelven siempre
y nos pierden de nuevo
                       cada vez.

Palabras ajenas, de cruces y
de espadas, de miedo y de dolor,
de machos y de sueños que se cumplen
con sortijas de familias bien formadas.

Palabras que niegan espacios, tiempos,
que anulan experiencias y deseos.

Es mentira que todo lo pueda el amor.

Atajos

"Cada uno somos un desierto".

François Mauriac. 

Somos abismos
chocándose
los unos a los otros
en la loca carrera por el control
                    y la normalidad.

Abismos cuyos bordes se
caminan día tras día, casi
sin pensarse, sin mirarse,
como atajos imposibles.

Somos el absurdo de todos
esos días y los abismos que
se suceden
sin cesar...

Adentro, hay precipicios
insondables, recónditos.

No me puedo encontrar.