Una lluvia de oro

plantamos ayer

como queriendo ganarle 

a la muerte emperrada.

Ojalá esta lluvia nos moje

la médula y el alma...

¿Qué se supone que es el mundo?
¿Acaso tiene una forma precisa
a la que debo ajustar mi ser?
No veo sino rabia, pero
quiero otro destino.

Furia

Hay de esos humanos que eligen
un ser de otra especie para proteger
sus pertenencias de la rapacidad
                              de otros humanos.
El vínculo no es filial ni sensible,
sino contractual: te doy para que me des...

Así crían fieras para que les den seguridad.
La furia aguarda agazapada en patios de
césped y malvones y familias tipo.

RASKÓLNIKOV

Un corazón enorme
hecho de intrigas y sueños
los ojos ávidos de sol y
árboles
y suelo
el olfato claro y constante
y su ronroneo
                       ya no están…

¡Qué oscuros son los días
sin el gris compañero!

La libertad es un beso en la calle...

¿Dónde va todo lo que no tiene nombre,
lo que existe sin apoyo en la palabra?
¿dónde está?

¿Hay un mundo más allá del lenguaje,
un espacio gozante de lo innominado?
¿Hay un yo sin nombre?
¿Un ustedes sin rótulos?

Quizás el Todo haya sido engendrado allí
desespeciado
      descategorizado
             desterritorializado...

Feriado

Tiempo de gracia.
Los lapachos están quietos,
                              silentes.
Son espejos de la calma
desatada en la ciudad inmóvil,
igual que el río negro que la corta en dos.

Lapachos-símbolo, lapachos-alma,
gigantes que aguardan, otro tiempo.