Dejame creer en algo que
no sea santo ni virgen,
sino cosa desflorada
inmemorialmente
Dejame creer en algo
cuando no creo en nada,
salvo en quien duele la
vida desde siempre
Frankieología pura. Poética de la experiencia. Fragmentos de una vida hechos poesía (o simulacros de poesía). Textos híbridos de un flâneur tercermundista.
sábado, 31 de enero de 2015
jueves, 22 de enero de 2015
El ego herido
¿Y qué si todos soñáramos lo mismo?
El individuo se diluye en un gregarismo onírico,
muerte a la inventiva, a la creatividad, al genio personal.
El individuo se diluye en un gregarismo onírico,
muerte a la inventiva, a la creatividad, al genio personal.
10 años
Nunca estuve tanto
en un solo lugar
¿Por qué este detenerse acá?
Tantos desgarros dentro,
tantas pasiones adormecidas,
el tiempo detenido, a veces, y
un destino que se aparece, recio.
Rostros que recuerdo levemente,
tras una niebla de tierra y pena.
El ser es un gigante que se te sienta encima.
en un solo lugar
¿Por qué este detenerse acá?
Tantos desgarros dentro,
tantas pasiones adormecidas,
el tiempo detenido, a veces, y
un destino que se aparece, recio.
Rostros que recuerdo levemente,
tras una niebla de tierra y pena.
El ser es un gigante que se te sienta encima.
martes, 6 de enero de 2015
Génesis
El mundo y sus cosas fueron creados
por marginados de la norma
y el sexo ordinarios, labrados a fuerza de
sudor y sangre de trans, travas y bisexuales,
de putos y de tortas sin patria y sin hogar.
No hay distinciones en el origen
Lo otro vino después
por marginados de la norma
y el sexo ordinarios, labrados a fuerza de
sudor y sangre de trans, travas y bisexuales,
de putos y de tortas sin patria y sin hogar.
No hay distinciones en el origen
Lo otro vino después
El sexo es el omphalos.
domingo, 21 de diciembre de 2014
Referencias
"Maravillosa estupidez: ¡No soy realista! Apenas real...".
R. Fogwill.
Escribir esta vida mía que ha sido un desgarro
profundo, afilado, querer asirla por la cintura y
caer en la cuenta de que el intento es absurdo
siempre.
Las referencias son vagas, surreales, el frío
ha corroído los sentidos, los afectos, que
hubo alguna vez. Me pierdo en senderos
circulares.
No es fácil. Busco, desde el primer día.
domingo, 14 de diciembre de 2014
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