La libertad es un beso en la calle...

¿Dónde va todo lo que no tiene nombre,
lo que existe sin apoyo en la palabra?
¿dónde está?

¿Hay un mundo más allá del lenguaje,
un espacio gozante de lo innominado?
¿Hay un yo sin nombre?
¿Un ustedes sin rótulos?

Quizás el Todo haya sido engendrado allí
desespeciado
      descategorizado
             desterritorializado...

Feriado

Tiempo de gracia.
Los lapachos están quietos,
                              silentes.
Son espejos de la calma
desatada en la ciudad inmóvil,
igual que el río negro que la corta en dos.

Lapachos-símbolo, lapachos-alma,
gigantes que aguardan, otro tiempo.

Domingos

El mundo
es más lindo
los domingos.
La gente está quieta
no corre
no grita
no pelea
no insulta.
Un silencio verde
habita las calles.

¿Qué haría esta esquina
apresurada sin este árbol,
cómo sería?
¿Quiénes se detendrían
bajo esta sombra, quiénes
cederían un fragmento de
                             tiempo?

Medidas

la medida del tiempo
la medida de las miradas
la medida de los abrazos
la medida de las palabras
la medida del vacío
de las distancias de lo igual
y de lo otro de lo sublime y
del horror de lo conocido y
lo desconocido de lo dicho
y lo no dicho de los padres que no fueron
de los planes sin hacer del camino que sigue
de tantas decisiones dejadas por toda la casa y
los lugares y la gente conocida en tanta vida, corta...

Sucede, sólo sucede que a veces

que esto de no ser lo común invita

a pensarse superior, mejor. ¿Acaso

el mundo no nos ha resultado extraño

desde que fuimos concebidos sin forma,

sin norte u horizonte prefijado, sin destino?

Siempre vimos las cosas que los demás no veían...