La arena inmóvil
de calles que también
                          son ríos
Los pastos que cubren
los ríos desde siempre
Las piedras que vienen
de los cerros y nunca más
                                    se van
(se hermanan con la arena
       y los pastos incesantes)
Un rosal, un paraíso o un lapacho
sin origen, que se empecinan
con hacer bellas estas y otras veredas
                                                 imposibles
Las nubes inverosímiles de pirpintos
                                                     díscolos
Los perros maltrechos y hediondos
que se abren a sus anchas
sobre los ríos,
y las moscas
y los zancudos
Los indios machados
Las chaqueñas locas
Las viejas chusmas y sus sombrillas
Un paisaje perenne y triste
Un tiempo que no pasa
Mosconi.

Acróstico

Partí hace unas tres décadas de un pueblo del norte salteño.

Aprendiendo, creciendo, desde entonces fatigué varias regiones y ciudades.

Busco todavía un lugar en el mundo, un espacio seguro.

Libros y personas de muchas clases han sido parte de esta travesía.

Ojalá siga descubriendo tanto como hasta hoy!

Me encuentro en el silencio
de las cosas
en los bordes deshabitados
de estos mundos que camino

Me violentan los ciclones
de palabras mudas
e inhóspitas

Voy hacia las frondosidades
solas de gente y otros artificios

Dos meses

Vacío
Algo se fue de mí
Un abismo que crece incesante
                                                         y duele
Un yo en fragmentos
                                       que caen y caen…

Una identidad hecha de otros múltiples,
humanos y no humanos, que se desgarra
y se marca de tiempo suspendido.

Tanto lo cuidé de la noche

qué terminó muriendo de día,

casi en el origen del tiempo...

Una lluvia de oro

plantamos ayer

como queriendo ganarle 

a la muerte emperrada.

Ojalá esta lluvia nos moje

la médula y el alma...

¿Qué se supone que es el mundo?
¿Acaso tiene una forma precisa
a la que debo ajustar mi ser?
No veo sino rabia, pero
quiero otro destino.